Uma alfacinha em Paris

Arqueologia corporal

2010-02-02T01:26:00.006+01:00

Hoje não há desculpas, vou mesmo à aula de danças de carácter.
Andou com preguiça, a Alfacinha. Um dia era o trabalho, outro dia era o pingo no nariz, qualquer coisa a impedia sempre de fazer a sua primeira aula de carácter. Primeira desde a última vez, já há uns bons seis anos. A Alfacinha era fã destas danças tradicionais da Europa central. De punhos nas ancas e nariz empinado, a Alfacinha adorava avançar com ar decidido e bater com os calcanhares. Grandes recordações, de tempos remotos de bailarina…
E foram essas óptimas recordações que a levaram à dita aula de carácter.
- Trouxe alguma roupa para fazer a aula?
- Não…
- Não faz mal, faz assim mesmo. Levante as calças e pode ir para a barra, vamos começar o aquecimento.
E voltaram todas aquelas palavras, lembranças já bem empoeiradas. Rond de jambe, battement, dégagé, todas as posições de pés, de braços… tudo se foi desenterrando, voltando à memória da Alfacinha.
Só que a coisa começou-se a complicar: pernas no ar, estica daqui, puxa dali, maldita camisola de lã, gola alta, manga comprida, flecte o pé, afasta o joelho com o cotovelo, faz força menina, braços a enrolar as pernas, aperta bem, oh diabo no qu’é qu’eu me meti, agora em meia-ponta, levanta os braços, fica direita, aperta os glúteos, celulite, melhor dizendo, levanta uma perna, estica, que tal levantar a outra perna também, não?, levanta mais, só isso?, mais um bocadinho e fico sem tendões amiga, braços na barra, faz um ângulo recto entre as pernas e o tronco, espetar o rabo a bem dizer, vou-te carregar aqui nas costas para esticar bem… e aquele som das costas a estalar... e era só o aquecimento!
Mais corada que um tomate e com as pernas a tremer que nem varas verdes, a Alfacinha lá conseguiu sobreviver à barra, amanhã ao acordar é que se vão ver os estragos… Seguiram-se as danças propriamente ditas. A Alfacinha foi então desenterrando da sua memória corporal movimentos, posições e gestos que noutros tempos foram automáticos. Reencontrou também o prazer das danças de carácter e o carácter qui va avec.
No fim, já sem fôlego, a Alfacinha sentia-se um boneco Michelin numa aula de ballet. Saiu com as pernas cambaleantes, saiu atordoada, em vez de abrir a porta para as escadas abriu a do balneário masculino, também já não podia corar mais.
Regressou a casa a pensar na fatiota que vai ter de arranjar.
Quem diria que me ia vestir de bailarina outra vez!

O que é:

O que será (há que ser optimista!):

www.balletstudio.com.au/national_character.php

E aqui, a dança que a Alfacinha mais gostou e da qual ainda se lembra, com muita saudade...

À porteira, já merecia.

2010-01-11T23:10:00.002+01:00

“Mariana, se Vier ouge trabalhar venho mais tarde. um Bom dia Para si.”
Afinal sabe que sou Mariana e não Maria. Mas por que carga de água me chama ela Maria, de cada vez?
Ora hoje que a Alfacinha estava de pé, vestida e prontinha à hora de a porteira vir dar um jeitinho à sua casa, a dita não pode. Sim, porque num dia de fraqueza, daqueles em que custa sair da cama, que custa abrir os olhos, custa, custa muito, a porteira apanhou a Alfacinha de pijama: “A uma hora destas ainda de pijama? Quantas portuguesas há em Paris de pijama às 10h30 da manhã?” Isto de sobrancelha arregalada, olhando de cima a baixo a Alfacinha, desde o cabelo em espantalho, aos olhos semi-cerrados, ao pijama torto, aos pés enchinelados…
A porteira da Alfacinha tem sempre este ar desconfiado, cara de quem diz hmm-esta-anda-praqui-sem-fazer-nada. Desconfia da falta de aulas à terça de manhã (“Então Maria, hoje não tem cours?” “Pois não, como sempre.”), desconfia do curso da Alfacinha (“Mas não era para ter acabado no ano passado?” com cara de quem desconfia que a Alfacinha andou por aí a passear, ah mandriona, e atrasou-se nos estudos), desconfia que a Alfacinha não tem dinheiro na conta quando a máquina por erro comeu o cartão. O pior é que se é sempre obrigado a justificar, tal é o ar indignado da senhora dona concierge. E assim que uma justificação é esboçada, a porteira acena logo a cabeça, “Oui, oui, oui!”, como quem diz, ora-essa,-não-precisa-de-justificar,-era-só-para-a-picar-um-bocadinho-e-pelos-vistos-resultou. Safa!
Sempre à coca, de nariz sempre a farejar, pior que um detective, tudo para a porteira é motivo de desconfiança. “Eu comecei a ver um jeune garção vir todos os dias à cave lá do prédio… Tous les jours. Não gostei. Eu bem via, da minha janela, que ele descendia lá para baixo. Até que chamei os donos do prédio, para eles porem lá outra fechadura.”
Para além de desconfiada, a porteira é coscuvilheira, duas características que facilmente andam lado a lado. A cada visita a casa da Alfacinha, aproveita sempre para contar as últimas do prédio, à espera de um échange de informações. A senhora de cima que foi deixada pelo marido, os árabes do kebab que dizem sempre olá… Segura a tua língua, resiste!! E volta e meia, desvenda o seu cúmplice ouvido: “Já tinha dito ao meu marido, a Maria deve estar quase a voltar de vacances.” Sim, porque um coscuvilheiro traz sempre outro atrás.
A porteira deixou de prender o avião no aeroporto de Charles de Gaulle. Uma vez perderam as suas valisas, depois chegaram todas rasgadas e amassadas, eles não fazem atenção nenhuma, tudo ao pontapé, que o Nutella que levava para a sobrinha escorreu por cima da camisa para a cunhada, que tinha comprado ali na Camaieu, a 26 eros, veja só. Não, Charles de Gaulle outra vez não, Deus a livre! Agora só Orly. Aliás, não. O que a porteira prefere mesmo é o autocarro. Aí vai descansadinha até Faro. É uma beleza. Só a comida é que não é grande coisa, por isso ao regresso viaja sempre com a sua tupperware de galinha de cabidela, ora pois pois. Assim sim, é uma bela viagem, tranquille.
Todos os anos, a porteira volta a Faro um mês no verão, com marido e filhos, marido por sinal mestre de obras. De tão cliché, até parece impossível! É um prazer esse mês. Ficam lá em casa, ela passa o mês todo a limpar a casa. Ai que bom, abrir as janelas, pôr a roupa toda cá fora a secar, que em Paris é uma miséria a roupa nunca vê sol. Limpa o pó todo de todos os recantos. Faz jardinagem, fica tudo um brinquinho. Quando as amigas a chamam para sair, ela prefere ficar em casa, a arrumar tudo. Quando chega ao fim das férias, ou seja, quando a casa está realmente impecável, abalam de novo para Paris.
Porque a porteira é realmente a mulher do branco-mais-branco-não-há. Arreda sempre da banheira a família de shampoos e cremes da Alfacinha: se isto fica aqui, os azulejos por trás vão sempre ficar pretos de bolor. E todas as semanas comenta a evolução do bolor nos ditos: sempre a desaparecer a olhos vistos. Assim é que é bom. E tapetes? Para quê tapetes? Só dá um ar sujo à casa. Mas com o aspirador, já ajuda. Uma casa pode estar limpinha, mas se não passar o aspirador não é a mesma coisa. E aquela mancha ali no palier? Aquilo foi a alemoa que aqui esteve antes, punha os sacos do lixo no palier. Oh, aquelas manchas já não saem. Ela bem esfregou, raspou, mas nada! Aquilo foi gordura que ficou na madeira. Já não sai, já não sai.
A porteira tem uma bela casa em Faro, o que é um motivo de inveja dos franceses. Eles que não sabem poupar dinheiro nem trabalhar como nós portugueses, obrigada por me incluir, até que enfim! … será que estava mesmo incluída?, depois ficam para aí todos invejosos. Porque de poupanças, percebe a porteira. Esta echarpe aqui, esta custou 10 eros, mas tem outra igual que custou 30. Anda com esta para não gastar a outra. Ora pois pois.
Para a porteira o bairro é como se fosse uma aldeia. Conhece os carteiros, conhece os ébouiôs - versão aportuguesada de éboueurs que significa homens do lixo - até os convida para ir tomar um café, para agradecer serviços, e dá uma valente gratificação no Natal. E veja só, os carteiros até lhe deixam as cartas recomendadas para as pessoas do prédio, fazem-lhe confiança.
A porteira preocupa-se muito com a sua saúde e com a do marido. Uma vez, cruzou-se com a Alfacinha na rua: “Vamos para o bilan de santé! Tous les cinq ans! Allons-y, allons-y!” E puxou do marido, anda-cá-que-senão-vamos-chegar-atrasados-apesar-de-termos-duas-horas-de-antecedência. Ia com um ar feliz, um sorriso de orelha a orelha. Era o programa do dia, iam tratar deles.
Mas cuidado com a porteira quando ela não está bem disposta ou se irrita com alguma coisa. Perde as estribeiras e desata a dizer palavrões, como se tivesse perdido a noção do peso das palavras. Experimentem perguntar-lhe do caixote de lixo roubado. Sai logo uma lista de palavrões digna de qualquer dicionário da matéria.
A boca da porteira é sempre uma surpresa. Ora podem sair estes palavrões numa verborreia incontrolável, ora saem expressões francesas carrément aportuguesadas. Expressões idiomáticas, daquelas bem francesas que só se aprendem em contexto, saem-lhe espontaneamente.
Um exemplo de integração. E de serviço. Sim porque já lhe deram duas medalhas, da mairie de Paris. Foi lá à mairie, numa bonita cerimónia (qual seria a écharpe?), receber duas medalhas de mérito no trabalho. Que grande honra.

‘Faut faire avec, ‘faut faire avec!

Não é esta, mas até podia... (daqui!)

A Alfacinha e o hospital psiquiátrico

2009-12-07T00:55:00.002+01:00

Meio ensonada, numa manhã de Dezembro, a Alfacinha foi para o Hospital da Pitié-Salpétrière onde tinha aulas de psiquiatria. 8h40… perdi 20 minutos de sono… mas o que é que me deu para me levantar tão cedo? É uma verdadeira aldeia, aquele hospital. Muitos prédios, uma igreja, ruas com nomes e sentidos proibidos, parques com relva e flores, marcos do correio... Um labirinto, com o lado inquietante de ser um hospital psiquiátrico.
Ao sair do metro, uma vozinha “Mademoiselle! Mademoiselle!”. Uma senhorinha frágil, agarrada a um poste, com um gorro enterrado até aos olhos, escondidos atrás de uns potentes óculos-fundo-de-garrafa. “Mademoiselle, pode-me ajudar a atravessar a rua?” Muito a medo, a senhora deixou o poste para se agarrar ao braço que se lhe estendia. Enterrou os seus dedos, segurou-se com força, olhou em volta e seguiu com a Alfacinha. “Sabe, mademoiselle, eu tenho agorafobia, preciso de ajuda para andar na rua... Tenho consulta no hospital dentro de uma hora. (Afinal há mais adiantado do que eu…) Pode-me deixar ali na esquina, eu peço a outra pessoa para me levar no resto do caminho.”
Ora nem mais: a parte prática das aulas teóricas. Voltaram à memória da Alfacinha as aulas da semana: agorafobia, medo de estar no espaço público pelo medo de não poder ser socorrido se se sentir mal. Agora a Alfacinha podia ver como era realmente a coisa. Um pânico total, uma ansiedade muito grande, uma insegurança sem limites. Mas ao mesmo tempo, uma grande confiança nas pessoas, sem a mínima vergonha do problema.
“Ah não tem problema, eu acompanho-a até onde quiser, estou adiantada.”
E assim foram para a cafetaria, conversando. Desde a morte da mãe, a senhora tinha perdido aos poucos a vontade de sair à rua até se tornar completamente incapaz de pôr um pé no passeio. Tinha-se fechado em casa, com o marido. Era um grande sofrimento para os dois. Agora a terapia ia-a ajudando bastante. Nesse dia, o exercício era apanhar o metro sozinha. Que progressos! Que felicidade na voz da senhora!
Comovente. Duro. Violento para uma hora de bocejos e remelas.
“A cafetaria é ali em cima. Temos de subir estas escadas. Ai que aflição... Podemos ir pelo lado, assim agarro-me também ao corrimão. Sabe, ainda não consigo subir escadas pelo meio…”
E assim subiram, a senhora com o coração nas mãos, a Alfacinha com um formigueiro no braço.
Chegadas lá acima, “Muito obrigada, menina. Aceita um café?” 8h55… “Tenho pena, mas fica para outra vez, tenho aulas agora…”
Despediram-se com um sorriso.
Afinal, valeu a pena levantar-me mais cedo. Este lugar é especial.

Lion d'enfer!

2009-11-03T23:33:00.008+01:00

Era segunda de manhã e, como em todas as segundas de manhã, a Alfacinha apanhou o autocarro para as aulas. Sempre aquele ar adormecido nas pessoas, o olhar no ar, a cabeça a pensar na almofada… Uma segunda de manhã como outra qualquer.
Até que o autocarro chegou à Praça de Denfert-Rochereau. E aí, alguma coisa chamou a atenção dos passageiros. Alguma coisa perturbava a paisagem habitual da viagem: o leão imponente de Denfert rugia vestidinho de amarelo. O leão berrava agora no centro da praça. Um “Ah!” propagou-se pelo autocarro, como se propaga um bocejo.
Parece que os trabalhadores da Continental se lembraram de colar autocolantes da empresa na estátua. E que efeito! Um raio de luz numa manhã de remelas…

Mais rápidos a chegar do que aqui a fotógrafa, os funcionários da câmara já começavam a depilar o leão...

Cinco segundos na Rue Daguerre

2009-10-02T19:45:00.006+01:00

Estava a Alfacinha a sair do Monoprix da Rue Daguerre, pára naquela confusão de gente… “Tenho de ir levantar dinheiro…”
E nisto que estica o pescoço à procura de um banco, um sussurro: “Esse mexer no cabelo é sinal que está a pensar…”
Gargalhada da Alfacinha, o senhor já ia ao longe.

Problema: o que dizer dela, então...? Será mesmo...?

Britney Spears

Alfacinha écolière

2009-09-27T00:00:00.008+01:00

Começa um novo ano escolar para a Alfacinha. Mais um Setembro de projectos, de calendários, de olá-eu-sou-a-Mariana-e-tu-como-te-chamas, de professores novos, de salas novas. Mais uma rentrée.

E como em toda a rentrée, há a corrida ao material escolar. Ainda sonha a Alfacinha, ao ver as mochilas do Mickey, os estojos da Minnie; ao ver os cadernos novinhos e bem cheirosos, os dossiers que ainda rangem ao abrir; ao ver os lápis compridos, as canetas florescentes e perfumadas, as borrachas branquinhas. Uma profusão de instrumentos, que tem de ser bem analisada, em função das necessidades que se adivinham.
Este ano preciso de uma trousse onde se possam ver todos os stylos, porque a maîtresse vai muito depressa, e se eu precisar de mudar de stylo a meio da dictée depois não consigo. E preciso de um taille-crayons, que o meu do ano passado é muito grande, depois não cabe na trousse. Preciso de um classeur, com seis intercalaires, e pochettes en plastique. E preciso também de onglets. E também de dois cahiers grand format seyès. E folhas seyès grands carreaux. E será que este ano já posso ter um stylo plume e um effaceur…?

Suspiro.

Agora que vai envelhecendo, ai ai mestranda…, a Alfacinha só se vira para uma categoria de material escolar: as agendas. E já que é a única categoria, leva-a a sério. Torna-se um prazer passear pelas papelarias à procura da mais bonita e mais funcional agenda. Fica horas a folheá-las, a ver as capas, a disposição dos dias na página, as folhas suplementares (mapas, endereços, conversões métricas…), a pesá-las, a estudar as formas e a imaginá-las no bolso da frente do lado direito do seu saco, será que ficas lá bem?
A Alfacinha adora cheirar agendas, passar a mão pelas páginas macias, e sobretudo rasgá-las pelo picotado no cantinho inferior direito quando passa o dia, crrrrash… Assim vai controlando a passagem do tempo, avaliando a proporção de páginas rasgadas e de páginas por rasgar. Adora preencher a capa com a sua mais redondinha letra, escrever o nome, a morada, o e-mail e o grupo sanguíneo…

A Alfacinha encontra-se actualmente no segundo patamar da carreira no que toca a agendas.

Começa-se primeiro com as que têm um dia por página, quando os devoirs são muitos e se preenchem as folhas até ao fim, Pour jeudi: faire les exos 3,4,5 de mathématiques p.35, lire la leçon p.37 et faire signer le carnet de liaison. É a época em que as agendas se enchem de anúncios coloridos de aniversários, de mensagens e desenhos de amigos, de comentários sobre os professores, de grandes letras a anunciar Vacances, de emplois du temps desenhados com carinho.
O segundo patamar é quando as agendas já podem ter vários dias por página, e até já podem ser mais pequeninas. O prazer de rasgar o cantinho da página pelo picotado torna-se então menos frequente, infelizmente. Agora já só se marcam os compromissos especiais: aniversários ainda mas já não coloridos, grandes letras a anunciar Vacances ainda, mas também idas ao médico, idas aos impostos, idas à secretaria, idas ao CROUS, mas também festas, viagens, teatros e cinemas.
O terceiro patamar será quando a agenda deixar de começar em Setembro para começar em Janeiro… Continuarão as Vacances em letras grandes, os aniversários já não coloridos, o médico, os impostos, as festas, as viagens, os teatros e os cinemas. Só que deixará de haver secretarias, CROUS e exames.

Aqui está então a feliz contemplada para o presente ano escolar, fininha, estreitinha, uma semana em duas páginas, feriados nos países da União Europeia, tabela de conversões (medida, área, volume, massa), calendário de 2009, 2010 e 2011 e 20 páginas para apontamentos. Tem também uma fitinha azul que permite marcar uma página. E uma magnífica girafa azul na capa. É linda a minha agenda.

Caiu a ficha.

2009-09-13T23:09:00.015+01:00

Menina amanhã de manhã

Quando a gente acordar

Quero te dizer

Que você é...

É uma mestranda, é

É uma mestranda...

Na hora ninguém escapa

Durante a chamada, niguém se esconde

O mestrado vai...

Desabar sobre os mestrandos, vai

Desabar sobre os mestrandos...

Menina, ele mete medo

Menina, ele fecha a graduação

Menina, não tem saída,

De cima, de banda ou de lado

Menina olhe pra frente

Oh! Menina tome cuidado

Não queira dormir no ponto

Segure o jogo, atenção!

De manhã...

Menina a felicidade

É cheia de praça

É cheia de traça

É cheia de lata

É cheia de graça

Menina a felicidade
É cheia de pano

É cheia de peno

É cheia de sino

É cheia de sono

Menina a felicidade

É cheia de ano

É cheia de eno

É cheia de hino

É cheia de ono

Menina a felicidade
É cheia de an

É cheia de en
É cheia de in

É cheia de on

Menina a felicidade

É cheia de a
É cheia de é
É cheia de i
É cheia de ó

Menina amanhã de manhã...

(adaptação da canção Menina amanhã de manhã)

CLICAR AQUI PARA OUVIR A MUSICA, cantada por Mônica Salmaso.

Vale muito muito a pena.

Reconciliação

2009-09-13T14:09:00.014+01:00

Depois de uma curta estadia em Lisboa, a Alfacinha volta a Paris. No aeroporto, de um lado uma fila para Paris, do outro uma para Brasília e nos altifalantes última chamada para Natal. Sem grandes escolhas a fazer, a Alfacinha embarca, num reboliço de gente, de problemas técnicos e de excesso de bagagem.

Na chegada a Paris, um céu cinzento, habitual, quase noite às três da tarde. A Alfacinha começa a sentir o bronzeado desaparecer, deixa a sua pele de “negona” para voltar à sua cor de leite parisiense.

Volta a Paris, volta a ver francesinhas de cabelinho curtinho, de caniche nos braços, a impingir as suas teorias às outras pessoas do ônibus, quer dizer do autocarro, do bus. Volta a ver uma grande frequência de olhos azuis, de cabelos louros. Volta a ver sandálias ortopédicas com a sexy meia branca a aparecer no dedão.

Só que a loja que antes era uma ourivesaria agora é uma loja dos 300, e expõe o caixote de lixo dos meus sonhos, com compartimentos de separação! A loja ecológico-natural agora vende roupa ecológico-natural, vai ser a minha perdição, sempre uma pequena desaceleração na marcha para dar uma olhadela na montra… O senhor dos kebabs, esse, continua o mesmo, “Bonjour mademoiselle!”, com um sorriso.

Volta à sua casinha a Alfacinha, com três meses de correio nas mãos e com a dita excessiva bagagem. Logo à entrada, um cheiro diferente, deixado pelos recentes ocupantes da casa, seus amigos. Pertences deixados pela sala, pelo quarto, enquanto estão de férias e não têm alojamento em Paris, estava combinado. De entre esses pertences, vê livros, dossiers, roupa, objectos electrónicos e coisas mais originais como uma radiografia da bacia de um outro colega que por aqui não estava previsto passar. Encontra, caído no chão, um íman, festejando o segundo aniversário de uma menina, com uma fotografia à três quartos, a preto e branco, da dita donzela. E a melhor de todas: quando abre o frigorífico, vê oito garrafas de cerveja e… um frasco de alcaparras.

Para voltar a conquistar o seu espaço sintoniza a TSF Jazz e para retomar o gosto pela vida parisiense, nada melhor do que um passeio ao mercado domingueiro em frente a casa.

Passa na fruta colorida... “Vá-la senhoras e senhores, para rematar, olha o bonito alho francês!”.

Passa no peixe... “Não tire só fotografias aos linguados! Tire também aos vendedores!”.

Passa nos portugueses... e vê uma feliz confraternização de pastéis de Belém, Guaraná e Super Bock.

Passa no padeiro, não pode deixar de salivar ao ver os macarrons... “Bonjour mademoiselle, não quer um pãozinho destes, que tal este de figos e uvas passas, ou este de Emmental?”. E lá cede a Alfacinha.

Passa nos queijos, na choucroute, no talhante e no libanês... e de cada vez respira o perfume.

Passa nas flores…

“Bonjour mademoiselle, olhe as margaridas como estão bonitas!

- Está bem, vou levar um ramo, das brancas.

- Quer que embrulhe para presente?

- Não… não é preciso…

- Ah, está bem… Pois faz muito bem em comprar flores, para ter uma casa linda! E vão-lhe durar dez dias. Olhe, até lhe vou cortar estas folhas, aqui em baixo. Sou simpático, não sou?”

Where the streets have no name

2009-08-27T05:14:00.010+01:00

Natal é um labirinto. E quem se aventurar aqui de carro perde-se. Com certeza. Quem se aventurar nas ruas, que parecem nascidas de geração espontânea, o mais certo é ter de se abeirar e perguntar a um qualquer senhor, desses sentados numa cadeira de jardim à porta de casa a apanhar sol, perguntar a um qualquer senhor: “Cadê a Rua Berilo Wanderley?”. Aí o senhor puxa de toda a sua sabedoria, de todo o seu passado de Potiguar, pois só eles conhecem Natal, não é, e responde: “Olhe amigo…”, e medita… “Olhe amigo, eu penso que é p’ra lá”. E estica penosamente o dedo até ao próximo cruzamento, onde você capta logo outro velho a quem pedir ajuda até ao próximo cruzamento. “Obrigado, amigo!” E segue.
É possível que num destes passeios, quando se pensa perdido num bairro, uma rua seja subitamente interrompida por uma duna. Por uma parede de dunas gigantescas. Simples, o bairro acaba ali. Até a universidade é construída sobre as dunas. Consegue imaginar a sensação de sair das aulas e pisar areia? Consegue imaginar a sensação de entrar numa sala de aula e sacudir a areia das havaianas?

Dunas de Genipabu, a norte de Natal, ao fundo.

É certo que num destes passeios você tenha de se desviar de buracos no chão (se contar com a ajuda de um co-piloto que anuncie “Buraco” e aponte para o mesmo simultaneamente, melhor ainda) ou de desacelerar para passar uma lomba (ao que o co-piloto diria “Lomba”, apontando para a dita). É certo que num destes passeios você arregale a sobrancelha para reflectir sobre o paradoxo de uma cidade cheia de buracos no alcatrão mas cheia de lombas para limitar a velocidade. E se utilizassem o alcatrão das lombas para preencher os buracos? E porque as lombas nunca têm buracos? E para quê limitar a velocidade com lombas se os buracos servem tão bem, até furam os pneus dos mais atrevidos?
É possível que num destes passeios esteja a chover. Aí a tarefa complica-se e põe à prova as capacidades anfíbias do carro. As poças de água tornam-se piscinas, alagando ruas inteiras com vários centímetros de água. É possível que você queira ir almoçar, e nenhum dos acessos ao restaurante esteja transitável. É possível que você esteja dentro de um ônibus e o trajecto tenha de ser desviado de última hora.

Uma poça de água que já não desaparece, nem quando o céu está azul e o ar quente...

Aliás, se você está no ônibus, é porque antes disso já penou para apanhar o ônibus. Há muitos ônibus. Muitas direcções, muitos percursos de ônibus. O princípio da apanhagem de ônibus é: para começar, acertar na paragem de ônibus (que às vezes pode ser um poste de electricidade à beira de uma via rápida, sem nada indicado), olhar para todas as palavras escritas no ônibus (e chegar à conclusão que não se encontra nem o número nem a direcção do ônibus), meter a cabeça no ônibus e perguntar ao motorista do ônibus: “Passa na passarela da Potilândia?”, ao que ele responde: “Oi?”, “Pa-ssa na pa-ssa-re-la de Po-ti-lân-di-a?”, “Não passa não, moça. Só o 33, 44, ou os que vão para Cidade Satélite, Parnamirim. E alguns alternativos, também. Só perguntando”, “Tá, obrigado”. Só no ônibus seguinte é que é possível ter mais sorte. Entretanto já foi confraternizando com as outras pessoas da paragem de ônibus, muito calor, muito trânsito, talvez vá chover hoje de tarde. E quando finalmente consegue entrar, no ônibus, senta-se. Senta-se, ora pois. Aqui os ônibus só têm lugar sentado. E mesmo que esteja tudo ocupado, há sempre um gentil cavalheiro que se levanta para deixar o seu lugar. Para parar, é só puxar uma corda que um apito estridente avisa todo o mundo que alguém quer sair na próxima paragem de ônibus.
Passado o semáforo, que fica sempre depois do cruzamento, aí está a paragem. Aí você sai e anda até ao destino, cabelos no vento natalense. Anda pelas ruas anónimas, pelos passeios em patchwork. Aqui, os donos das casas são responsáveis pelo seu passeio. Numa mesma rua, sucedem-se passeios de azulejo preto, de azulejo branco, de terra, de pedra, de restos de tijolos, de cimento… E assim você anda com as suas havaianas a tentar evitar o desastre de aterrar de bunda no chão (que por vezes acontece aos melhores, não é). Você vai pousando o pé bem devagarziiiinho no chão, ziguezagueando entre os cestos de ferro forjado, onde se deita o lixo, semeados em frente às casas.
E nestes périplos, é muito possível você ver cenas insólitas. Acontece ver um burro a andar sozinho numa via rápida. Acontece você ver um homenzinho de bicicleta em contramão na mesma via rápida. Acontece você ver um homenzinho a empurrar um carrinho com coco verde para vender na praia. Acontece você ver um homenzinho a empurrar um carrinho para vender música que vai tocando (provavelmente: “Você não vale nada mas eu gosto de você…”). Acontece você ver um homenzinho a empurrar um carrinho com bustos de manequins, onde faltam os bikinis que ele acabou de vender na praia. Isto na Vila de Ponta Negra, onde há a maior densidade de cabeleireiros da região (diz que é a reforma das meninas…), onde toda a casa tem janelas abertas, crianças a brincar e forró a tocar bem alto, onde ruas de alcatrão (as das lombas e dos buracos) vão dar a ruas de terra batida (as dos buracos e dos lagos pluviais) que vão dar a campos onde pastam um cavalo e um burro, onde cacarejam galinhas à solta.

Praça do Cruzeiro, praça central da Vila de Ponta Negra, com os orelhões azuis (cabines telefónicas) e um grupo de jovens a dançar capoeira debaixo da árvore (bem difícil de distinguir...).

As casas na Vila de Ponta Negra ainda são pequenas, simples, tijolo pintado, ou não. Mas entre estas casas, começam a crescer prédios enormes. Vão-se tapando a vista uns aos outros. Vão fazendo sombra na praia e abafando a vila. E é assim por Natal fora. São muitos os prédios que cheiram a novo. São muitos os prédios em construção. E são alguns os prédios erguidos mas não terminados, esqueletos de prédios, já escurecidos pelo tempo, sem sombra de um andaime em uso.

Natal. em todo o seu esplendor.

Entre estes prédios, desenvolve-se a área comercial. Grandes armazéns à beira de estradas abrem as portas, sempre com grandes cartazes na fachada a anunciar as características da loja.

De um lado e de outro da Avenida Engenheiro Roberto Freire, uma das avenidas estruturantes da cidade, sucedem-se os armazéns. Sucedem-se os supermercados. Enormes supermercados, todos superlativos, ele é o Nordestão, ele é o Extra… Sucedem-se também os centros comerciais: Praia Shopping, Shopping Potiguar, Shopping Cidade Jardim, Dunas Shopping, Shopping Orla Sul. E se não quiser ir para a Roberto Freire, tem sempre outras opções: o Natal Shopping, o Via Direta, o Norte Shopping, o Midway Mall, o Shop 10… E quase todo o comércio se faz assim, enclausurado, longe da praia, naquela a quem chamam a cidade do sol.
Cidade do sol… Sim, muito sol, muito calor. E isto tudo foi no “inverno”! Tanto sol, tanto calor, que as janelas envidraçadas são facultativas, podem ser apenas um rectângulo numa parede, tapado (ou não) por uma portada em madeira às ripinhas. Tanto arejamento que fica difícil de escapar aos animais e insectos que por aí se passeiam. Sobretudo os mosquitos, que se banqueteiam de noite com uma Alfacinha besuntada de repelente.
Foi assim que durante dez semanas a Alfacinha acordou ainda peganhenta do repelente, com picadas de mosquito apesar do dito. Foi assim que durante dez semanas ela se levantou da cama e abriu a janela já aberta. Que saiu de casa para o Instituto, pela Roberto Freire, sempre a tentar contar os shoppings por que passava e a analisar o andamento das obras nos prédios. De vez em quando cruzava-se no caminho com uma charrette puxada por cavalos e não deixava de sorrir.

Tirada da janela do ônibus, na Avenida Roberto Freire...

Nas ruas mais estreitas, adorava ver senhoras a andar nos passeios irregulares, sobretudo quando de saltos altos. Adorava ir antecipando o caminho do carro ou do ônibus, de forma a fazer um pouco suas estas ruas e esta cidade tão nova e diferente do que conhecia. Quando apanhava o ônibus, o desafio era fazer todo o percurso sem nenhum contratempo, desafio nunca concretizado. E quando andava a pé, o desafio era andar em linha recta o máximo possível, desafio igualmente difícil. E sempre que chegava à rua do Instituto, procurava uma placa indicando o nome da rua. Nunca encontrou.
Where the streets have no name…

Tirada de um 13º andar, do bairro de Capim Macio, numa manhã pós-vampiresca...

Praia de Ponta Negra.

Música no Coração

2009-08-21T04:34:00.010+01:00

Na sua estadia em Natal, a Alfacinha não parou de dar ao pé e de cantarolar, ao som de muita música.

Havia as festas em casa, onde as pessoas tocavam e cantavam, não vamos falar disso no passado, está bem? Uma guitarra pelo menos, um pandeiro, um djembé e outros instrumentos mais exóticos dão o ritmo e a cor à música. Todos cantam, todos tocam, todos sorriem e todos se deixam levar. As canções sucedem-se sem intervalos, a guitarra dá três notinhas e toda a turma acompanha. Todos conhecem as letras. Começa-se com Chico Buarque: Construção, Quem te viu quem te vê, A banda, João e Maria… Mais tarde ou mais cedo, alguém: “Agora Fado Tropical, para a portuguesa!”. Depois Cartola sai da cartola, e à medida que a noite vai avançando vêm Los Hermanos… até de madrugada.

Houve também o concerto do grupo Diogo Guanabara e Macaxeira Jazz. Numa sala de espectáculos pequena e acolhedora, o grupo apresentou-se de forma bem alegre, até soltou uma piada de portugueses… Uma guitarra, um baixo, um piano, um bandolim endiabrado e uma bateria, e toca a andar num ritmo animado, impossível de não guardar o sorriso nos lábios. (www.macaxeirajazz.com)

Houve também o Feijão com Rock. Festival domingueiro, todos os meses, perdido numa fazenda ao quilómetro 114 da BR101 (cadê a quilometragem na berma?), com as famílias daqueles que um dia foram motoqueiros jovens. Agora barrigudos, peludos, e com moleques a correr à volta mas ainda de preto vestidos. Ambiente pacato, em torno de uma feijoada que a Alfacinha não hesitou em provar. Até que na última garfada: “Você tem mesmo confiança nessa feijoada?”

Houve também o Chorinho… Ali encaixado num cruzamento no bairro da Ribeira, toda a sexta-feira alguns músicos se reúnem para tocar chorinho. As pessoas vêm, cantam, dançam e bebem. Uma multidão, na verdade, bem apertadinha, com uns focos de fumo branco aqui e ali: são os “espetinhos” a fumegar. Natal inteiro caiu ali, naquela sexta-feira em que os músicos voltaram das férias. Toda a gente se conhecia, toda a gente dava grandes abraços de re-encontro. Todas as fofocas de Natal se desenvolveram naquela noite, pois todos os protagonistas de todas as fofocas estavam todos presentes.

Havia também os acordares musicais na Vila de Ponta Negra. Logo pelas sete da manhã entrava pela janela da Alfacinha um forró bem enérgico. A preferência dos seus vizinhos ia para o novo CD dos Aviões do Forró. Preferência e amor tão grande à música que até acompanhavam cantando. Ao fim de alguns segundos, ding!, a Alfacinha reconhecia os acordes de uma qualquer música estrangeira bem conhecida, agora versão forró, com letras a condizer. “É Aviões… É Aviões do Forró… Volume 3, vamo s’embora!”. Assim, em vez de ouvir a Rhianna falar do seu guarda-chuva, ouve os Aviões dizer: “Você esnobou meu sentimento, depois voltou com seus lamentos… Amo você, eh… Mas se não valorizar vai me perder, eh… Pode ter a certeza…”. Uma pérola, bom para começar bem um bom dia. Existem outros grupos de forró, com nomes sugestivos: Chiclete com banana, Cuscuz com leite, Bikini Cavadão ou Tua mãe é minha boy, mas infelizmente a Alfacinha não teve tempo de os conhecer de forma aprofundada…

Nesta terra todo o mundo canta, todo o mundo toca, todo o mundo dança.

Até o genérico do telejornal tem samba em música de fundo.

Até a música de espera do telefone do laboratório é bossa-nova.

É só alegria.

Anexo a Música no Coração

2009-08-21T04:26:00.003+01:00

Aqui está um show dos Aviões do Forró, com o fabuloso tema Vai-me perder. Vale a pena, para quem não enjoa com vídeos amadores, pois para além da grande artista e intérprete, tem uma bonita e eficaz equipa de dançarinas.

http://www.youtube.com/watch?v=3RPbpL0ZTa0

Na hora da partida, vêm à memória as imagens das chegadas…

2009-08-17T03:41:00.003+01:00

Da chegada ao aeroporto de Natal.
No aeroporto, vários aviões militares.

A Alfacinha sai do avião, pernas adormecidas derivado às 7h30 de voo e as primeiras pessoas que vê têm uma máscara na cara anti-gripe-suína.

Na fila para os passaportes, um grande cartaz: Não ao turismo sexual.

Que acolhimento!

Da chegada ao Instituto
Guiada pelo seu orientador, a Alfacinha visita todas as salas do Instituto, onde vai encontrando as pessoas. Aí conhece F., de calções, havaianas nos pés e música nos ouvidos, ciência “Brazilian style”. Depois de ter ido ao biotério dos ratinhos, a Alfacinha continua a visita com o seu orientador. Muito obediente guarda a bata, as luvas e a máscara na cara, como ele. Este leva-a ao escritório onde a apresenta aos outros investigadores, todos homens, diga-se de passagem. Grande gargalhada geral: “Talvez fosse melhor que você tirasse a máscara para a podermos ver”. Olhos para baixo, a Alfacinha descobre as suas bochechas, mais vermelhas do que nunca…

A foto proibida de Natal...

A Alfacinha e o Alecrim, agora a paixão

2009-08-12T18:25:00.017+01:00

Desde que a Alfacinha conheceu a Feira do Alecrim, nunca mais deixou escapar uma oportunidade de lá ir.

- Alface, vamos comprar componentes electrónicos ao Alecrim?

- Só se for agora. Partiu.

No caminho passam em ruas cheias de stands de automóveis, cujas fachadas são cobertas por dizeres: nome do stand, características do stand, qualidades do stand, preços praticados pelo stand. Tudo num festival de cor, numa confusão de carros e gente de um lado para o outro.

Assim chegam à rua das lojas de electrónica. Enquanto se tratam dos assuntos sérios, dôiz lédjis infravermêlhuss púr fávôr, a Alfacinha senta-se nos degraus da loja e fica a olhar para a rua. Muita gente a passar, sempre os senhores a vender música nos carrinhos musicais, sempre os botecos pintados a amarelo e vermelho, cores da cachaça. Vê passar velhos mancos e pernetas, vê passar velhas de vestidos floridos, vê passar meninos de farda da escola com uma mochila pesada nos ombros, vê passar meninas de farda da escola com o cabelo esticado e muitos penduricalhos nas orelhas, pescoço e punhos. O que é que ela parecerá ali no meio, sem saltos altos, de calças largas, de cabelos espetados, sem maquilhagem, sentada nos degraus de uma loja de electrónica a olhar sorrindo para o movimento da rua…?Será que devia aproveitar para comprar um Babyliss?

Se houver tempo para isso, ainda rola um almoço numa tasca e uma voltinha nas lojinhas de bugiganga. Aí é que a Alfacinha entra em êxtase. Descobre as lojas de "antiguidades", as lojas especializadas em festas para crianças, as lojas especializadas em bombons, as lojas especializadas em lingerie sexy, as lojas especializadas em óculos importados da Tailândia, as lojas especializadas em material de costura, as lojas especializadas simultaneamente em plantas de plástico e quadros da Última Ceia… E sempre a mesma profusão de objectos, aquele ar de caverna-do-Ali-Baba-sem-precisar-do-Abre-te-Sésamo.

É um encanto. Uma delícia.

E agora, as tão esperadas fotografias de bugiganga. E outras coisitas mais.

O chão da República

2009-07-30T15:30:00.004+01:00

Na sua última noite na República, a Alfacinha foi-se deitar acabrunhada e ficou ali matutando nesses dias que lá passara. Seria a última vez que dormia naquela cama com um buraco no meio. A última manhã em que acordava com os galos, com o forró do vizinho, com os carros de publicidades sonora. A última vez que seria tirada violentamente da cama pelo vizinho de quarto, "Oh Mari, levanta daí, já são horas!". A última vez que tomaria duche de água fria na companhia das lagartixas e pequeno almoço na companhia de formigas. Já para não falar na óptima companhia dos camaradas de república...
Acabrunhada e matutante estava ela quando começou a ouvir um ruído estranho. Um ranger que vinha mesmo do pé da sua cama. Oh diabo, mas qu'é isto? E de repente, chlac!, alguma coisa se partiu. A Alfacinha pulou da cama, acendeu a luz... foi então que viu que o chão tinha criado uma cordilheira atravessando o quarto. O azulejo levantara e partira.
Correu bater à porta do vizinho.
- F. o chão do meu quarto levantou e partiu!
- Ah sim... deve ter sido a cerâmica... amanhã vê-se.
Virou-se para o lado e dormiu. Pasmada com tamanha desprezo pelo fenómeno geológico do quarto, a Alfacinha correu acordar outro ocupante da casa.
- S. acorda! O chão do meu quarto levantou! S...? Acorda!!! S.!!!
Mas nada. O sono era profundo demais e nem os abanicos a fizeram acordar.
A Alfacinha encontrou-se então sozinha perante o seu quarto desfigurado, com medo de se deitar, "E se isto continua a abrir e eu vou parar ao andar de baixo, deitadinha na minha cama?". Sentou-se no corredor e ficou ali a contemplar o chão ainda a ranger e a levantar, para ter a certeza que não dormia, que não sonhava.
"Isto é muito irracional, eu não vou parar lá em baixo."
Encheu-se de coragem e foi-se deitar, de luz acesa, não abusemos, assim podia logo ver se se passasse alguma coisa.
No dia seguinte, a Alfacinha teve de contar esta história, para justificar as olheiras e os bocejos regulares. As explicações dadas ao fenómeno foram variadas:
- Foi a Mula Manca. É uma morta que se deita no chão e vem de noite assombrar os quartos.
- Sem sombra de dúvida: Poltergeist.
- Você estava era a sonhar.
- Talvez fosse uma botija, uma herança de alguém, escondida debaixo de terra que surgiu para você ir lá buscar. Você não foi lá espreitar???
- Seria uma raiz de árvore? Mas era um terceiro andar...
- Foi uma diferença de temperatura que agiu de forma a perturbar os materiais, fazendo com que eles se fossem comprimindo, afrontando de maneira oposta, daí...
zzzZZZzzz... eu avisei que estava com sono...

Ainda bem que me fui embora. Era um sinal, com certeza.

Fim de semana no Ceará

2009-07-21T04:41:00.006+01:00

- Aí gente, ‘ceis ‘tão sabendo que esse final-de-semana tem show lá no Ceará, é o acampamento da juventude. Fica a uns 350km de Natal. É um encontro latino-americano. Partiu?
- Partiu.

Quase sem pestanejar, os cinco decidiram pegar no Renault Clio de serviço e rumar ao Ceará no mesmo dia. Fizeram as malas, arranjaram uma tenda e aqui-vamos-nós-que-já-se-faz-tarde.

Às 20h30 paravam então numa bomba de gasolina para abastecer e verificar a pressão dos pneus. Tudo legal, vamos nessa ó Vanessa, até que… um dos pneus desmaiou. Caraca maluco! Debaixo de uma chuva torrencial, trocou-se de pneu, discutiu-se o futuro, o próximo, entenda-se, e decidiu-se parar no caminho durante a noite, adiando a chegada ao acampamento de um dia.
Na manhã seguinte, más notícias: para além das chuvas torrenciais e do mau estado anunciado da estrada, o pneu não tinha mais reparação.
- Então, agora a gente ‘tá sem pneu sobresselente (ler: sôbrêssssêlentchi)… Partiu?
- Partiu.

E aí foram, apesar do dilúvio, ziguezagueando entre os tão inúmeros quanto consideráveis buracos e camiões. Oloucomeu! Os buracos mais pareciam crateras de meteoritos e eram frequentemente assinalados por marcas de pneus no alcatrão e restos de borracha. Os camiões tinham sempre mensagens na traseira, como “Deus é fiel”, “Deus é o pai” ou “Jesus Cristo Salvador”. Resta saber a quem são dirigidas: se ao motorista do camião para sua protecção, se ao motorista do carro de trás para seu aconchego e tranquilidade.
Passaram por várias aldeias, de nomes exóticos e apetitosos como Canoa Quebrada, Peixe Gordo, Melancias de Cima ou Melancias de Baixo. Sempre casas de tijolo revestidas a azulejo branco, sempre os botecos pintados de amarelo e vermelho cor da cachaça, sempre as barraquinhas a vender fruta, sempre as ruas mais ou menos de geração espontânea. Sempre uma igreja, Assembleia de Deus, Igreja Universal do Reino de Deus, também casinha de azulejo. Sempre moleques a correr, sempre algum cavalo ou burro na rua, sempre galináceos a cacarejar. Entre as aldeias, paisagens sempre bem verdes, riachos, morros e planícies. Muito maneiro.
Bem coladinhos no carro e cantando alegremente, chegaram enfim sãos e salvos a Icapui, à praia de Tremembé, onde tinha lugar o festival.
Montaram a tenda e seguiram para o concerto. Era Nando Reis que se apresentava. Uma música simpática e dançante. Deu para aquecer dando um pezinho de dança.
Seguiu-se Beto Barbosa, o rei brasileiro da lambada. Supremo do pimba brasuca. Cinco dançarinas em palco de trajes menores agitavam-se em cadência, enquanto o dito Beto na sua roupa justa saltitava apregoando “Adocica meu amor, adocica”. E o público em êxtase, nomeadamente aqui estes cinco que perderam a cabeça perante tamanho sucesso musical. Dançaram desenfreadamente, desencaixando bundas e articulações variadas, tentando imitar as garotas no palco ou acompanhando um eventual par.

Até ao amanhecer. Nada melhor então que uma sesta na praia e uns quantos banhos na água morna…
Acabada a festa, desmontaram a tenda e voltaram a Natal. Tão simples quanto isso.
Foi show de bola.

Lamiré do asfalto natalense

2009-07-15T02:03:00.001+01:00

A Alfacinha entre os ratinhos

2009-07-10T04:17:00.002+01:00

- Você vai fazer handling com quatro ratos pra mim, tá? É só para eles se habituarem a nós, às nossas mãos, para os podermos tocar sem terem medo. São quatro, você coloca eles no seu colo e os deixa explorando, livremente. 15 minutos pra cada um. Pode ser?

- Sim, chefe!

Antes de pegar no rato, a primeira fase é lavar bem as mãos e esfregá-las com um bocadinho de comida de rato. Ah isto é sem luvas? E se ele se engana, se fico sem dedo?
Em frente ao seu primeiro rato, vestida a rigor, de batinha branca, a Alfacinha respira fundo e tira a tampa da caixa. Reteve logo a respiração, num soluço, mas que rato tão cheiroso… Pousou a caixa nos seus joelhos e arriscou um dedinho no dorso do bicho. Petrificou-se o animal. De repente, armou-se em toupeira e mergulhou para baixo da palha. Percorria a caixa de um lado para o outro, escondido. A Alfacinha olhou com ar aflito para o seu orientador. E agora? Devagarinho, foi afastando a palhinha de cima do bicho, descobrindo-o. Olá ratinho, olha, devemos estar tão aflitos um quanto o outro, que tal um acordo? Eu não te faço mal, tu não me fazes mal e acabamos com isto depressa. Que achas? A única resposta do roedor foi uma recaída no comportamento toupeira. Ah ele é isso? A Alfacinha inclinou a caixa devagarinho para os seus joelhos. Que tal saíres daí pelas tuas próprias patas? Assim evitavas que eu tivesse de pegar em ti pela cauda. Que achas? Nada. Ah ele é isso? Respirou fundo a Alfacinha, levantou o bicho pela cauda, Vês, agora estás praí a estrebuchar no ar…, e pousou-o nos seus joelhos.
Ele levantou a cabeça e pôs-se a cheirar tudo à sua volta. Que calorzinho é este, na minha perna? E que cheiro é este? Quando o bicho começou a andar, ficou no lugar uma pequenina poça amarelada e umas coisinhas castanhas em forma de caroço de azeitona. Estás à vontade, não faças cerimónia…! E de facto, lá andava ele, à vontade.
Passeou-se pelos joelhos da Alfacinha que limitava a área passeável com os braços. Afocinhou as mãos da Alfacinha para tentar ultrapassá-las. Nem penses que vou andar de gatas atrás de ti no laboratório. Apoiou-se nas mãos da Alfacinha com as suas patinhas frias, como se estivesse à janela.
E a exploração continuou, desta vez aventurando-se mais para cima. Onde pensas que vais, a trepar dessa maneira por mim? Vens-me cumprimentar, dar um beijinho? Acho que não será preciso… O ratinho ia-se aproximando, enquanto a Alfacinha esticava o pescoço. Já quase atingindo o queixo da Alfacinha, o rato parou, levantou a cabeça cheirando tudo à sua volta, com os bigodes a dar a dar. Olha que até és querido, tens um ar porreirinho. Você é um gatinho viu? Mas podes descer agora, sim?
Aí foi ele por ali fora. E ou porque estava cheiinho de medo ou porque gostou muita da Alfacinha, enfiou-se pela manga da bata num abrir e fechar de olhos. No meio de um grande ataque de riso, a Alfacinha teve de caçar a cauda do bicho que já ia pelo antebraço fora. Com o alarido, o orientador acordou da sesta e só viu a Alfacinha a rir compulsivamente agarrada ao braço, onde um altinho aos tremeliques se adivinhava. E em vez de uma pessoa só a rir, foram duas. Só que enquanto uma se divertia sentada a olhar para a cena, a outra puxava o invasor até cá fora, a custo, pois ele agarrava-se de todas as forças. Isto começa bem!
Nada arreliado com a situação, o bicho continuou a sua exploração pela Alfacinha, ainda a rir.

Ratinho Long Evans, em todo o seu esplendor. (http://www.pbase.com/nick78/image/56896672)

Feira do Alecrim, as imagens sem os cheiros

2009-06-22T17:06:00.019+01:00

9h30 da manhã e saiam lampeiras as duas, Neide e a Alfacinha, a caminho da feira do Alecrim.
Chegadas à secção alimentar, uma confusão dos diabos, gente por todo o lado, cotoveladas, chega pra lá que agora passo eu, tás muito enganado eu estava aqui primeiro... Rapazes com carrinhos de mão levando encomendinhas metiam-se na confusão, aos zig-zags entre as pessoas, "Carrinho, olhó carrinho!".

Começa-se com as carnes. Uma paisagem avermelhada, lâminas afiadas a esvoaçar, e um cheiro... um cheirinho... Há de tudo, de todas as carnes, de todas as partes.

Aqui são os frangos:

As carnes vermelhas (conseguem sentir a fragrância?):

A carne de bode:

Passa-se então para as frutas, um alívio olfactivo, um prazer de cor.

Os vendedores apregoam preços e qualidades. Há de tudo, de todas as frutas, das mais exóticas às mais banais, de todos os legumes também.

Batata doce, macaíba, coco e jerimu:

Maracujá, maxixe e milho verde:

Verduras: Feijões:Tudo isto, entre gritos, risadas e forró. Vêem ali o DJ?

E já agora, a fruta laranja é cajá, dá sucos e sorvetes divinos.

Em seguida vêm os peixes. De novo o cheiro, de novo as lâminas, de novo os pregões. E a páginas tantas, até uma discussão entre clientes, uma verdadeira e literal peixeirada!

Caranguejos (vivos e esperneantes ou, melhor dizendo, espateantes):

E ali, bem num cantinho, o café daqui da feira, com comida típica, nomeadamente picado (todas as entranhas e partes viscerais misturadas). A Alfacinha "não teve ocasião de provar". Ficou-se pelos deliciosos e quentinhos pastéis de carne, fritos na hora.

Saindo da zona alimentar, chega-se à zona da bugiganga. Sapatos de plástico, roupa de lycra, bijuteria ornamentada de potentes brilhantes e pedras. Foi difícil à Alfacinha sair comprando apenas uns ganchinhos pretos, sem nada. Mas leve esses com coraçõezinhos, oh que lindos. E esses com estrelinhas, são um amor? Pelo menos esses coloridos, oh que bonitchinhos?
Por ali se passeiam decotes pronunciados, estampados incríveis, feitios que nem se sabe como assentam, de braço dado com machos encervejados, de calções e havaianas, sploc sploc a chinelar. Ali há lojas de roupa de praia, de roupa evangélica e confecções em geral. Lojas de roupa malandra, lojas de roupa interior, lojas de roupa indiana. Há de tudo.

Neide e Alfacinha entraram nalgumas, nas de confecções em geral.

" Oh Mariana! Que você acha dessa blusinha aqui?

- Chique de doer!

- Também acho. Vou levar."

E assim fizeram suas comprinhas, Neide e Alfacinha.

Casamento de São João

2009-06-15T14:46:00.013+01:00

De fitas, rendas, quadrados e cores, assim foi um casamento de S. João.
“Mariana, os casamentos no Brasil não são assim, viu!”
Todos os convidados vestidos de caipira, forró em música de fundo (Ela só quer, só pensa em namorar, ela só quer...), Eu vos declaro marido e mulher, e toca a andar que a gente quer é dançar.

Forma-se uma quadrilha e para compensar o não pezinho de dança da outra noite, a Alfacinha arranja um par e entra na roda. Ao centro, um senhor vai dando as indicações: anavan! Que é como quem diz en avant. E roda a roda, os pares de braço dado uns atrás dos outros. Balancê! Juntam-se os pares, uma mão na mão do par, a outra no ombro ou na cintura, é consoante, e toca a balançar. Changé!
E troca o homem. Anavan! E roda a roda. “Oi, qual é o seu nome?” Balancê! “Mariana” Changé! “Prazer Mariana!”

E chega outro homem, escondido atrás do seu chapéu de palha. Balancê! Maldito chapéu de palha, dá-me na cara! Changé! Ufa...

Aí vem outro. Anavan! Este, ou tomou um banho de chuva ou então está todo transpiradinho... que tal um changé, não? Balancê! Macacos me mordam... Changé!

Onde está o meu homem? Ah... ainda ali atrás... Mais devagarinho, com este. Anavan! Velhinho, e abusou na cachaça... Balancê! Epa, estou mas é a segurar nele! Changé!

Olha, o noivo! Também já meteu o nariz na cachaça, este... Balancê! Mas com tamanho sorriso pepsodent, está perdoado. Changé!

Este vai quase a correr sem mim, calminha aí! Balancê! É desta que vou levantar vôo... Anavan! Aí vamos nóóós!!

Aí minha gente, muito obrigada, acabou essa quadrilha!

Sem fôlego, a Alfacinha corre para apanhar um copo de água.

“Mariana, os casamentos no Brasil não são assim, viu!”

Forró!

Noite no boteco

2009-06-12T14:52:00.006+01:00

Já tive mulheres de todas as cores
De várias idades de muitos amores...

Chegam ao boteco, música ao vivo num terraço improvisado em bar. Sentam-se a uma mesa, a Alfacinha, com cara de não brasileira, uma brasileira, com cara de brasileira, e um belga, com cara de albino, cerveja por favor, e ali ficam a olhar.

Procurei em todas as mulheres a felicidade
Mas eu não encontrei e fiquei na saudade...

Toda a gente vai bebendo cerveja ou guaraná, vai cantando, vai aplaudindo quando reconhece a música e aprova a escolha do cantor, vai rindo e sorrindo. Volta e meia, um casalinho levanta-se para dar um pezinho de dança, bem coladinho.

Vai minha tristeza,
E diz a ela que sem ela não pode ser...

- Como é que eles vieram aqui parar?
A Alfacinha e o belgalbino riem, não enganam ninguém...
- Olha só... ele é lindo! Parece um anjo, todo lourinho!
O sucesso que o belgalbino fez! Todas as mulheres viraram-se para ele, lançaram-lhe um olhar malandro de virge'maria-olha-que-gostoso-esse-garoto.

Chega de saudade
A realidade é que sem ela não há paz,
Não há beleza...

Os cantores foram trocando, os estilos foram variando, bossa nova, samba, chorinho.
Impossível ficar quieto e não dar ao pé, não dar saltinhos na cadeira, não bater palmas ou improvisar um batuque.

Olha que coisa mais linda
Mais cheia de graça...

Todos iam circulando no boteco, de um lado para o outro, falar a este, falar àquele, de camisolas de futebol, calções e chinelos nos pés, agitando banhas e bundas proeminentes, digamos assim.

Ah porque estou tão sozinho?
Ah porque tudo é tão triste?...

Até que a noite se fez cada vez mais avançada, a energia começou a faltar e se passou ao momento slows do serão. Todos chamaram o Elvis do bairro, que de facto cantou... Elvis Presley.
Num inglês incrível, puxou da sua voz mais grave e lançou-se num “Fallin’ to Love... wiiiiiiiidj’ youuuuuuuuu”
As cabecinhas abanavam devagarinho de um lado para o outro, com olhos já semi-cerrados, lagrimita ao canto do olho, e mão dada com o companheiro.
Assim foi adormecendo a festa no boteco.

Alfacinha VS Neide

2009-06-11T02:34:00.002+01:00

Estava a Alfacinha a tomar o seu belo café da manhã, tapioca, cuscuz com ovo, suco de goiaba, queijo assado, bolo de laranja..., na companhia de Neide, a funcionária da casa. Baixinha, rechonchudinha, com um riso escangalhado e divertido, Neide adora conversar.
“ Então Mariana, você está estudando em Lisboa mesmo?
- Não eu estudo em Paris.
- Em Paris?! Olha, que chique!
- Ah porque é mais chique estudar em Paris do que em Lisboa?
- Ah claro! Poxa, que chique morar em Paris. E vê a torre?
- Sim, até vejo a pontinha lá de minha casa.
- Vê o quê?
- Vejo o ci-mo da torre, a parte su-pe-ri-or.
- Ah, ta. Mas Lisboa também deve ser linda. Você conhece Roberto Leal? Ele mora lá.”
Quem diria que os meus domingos de Made in Portugal iriam servir numa hora destas...
“ Conheço sim!
- Poxa, conhece? Não acredito não, viu!
- Conheço sim! Ele veste-se sempre de branco, não é?
- Eita, tem razão menina.
- E ele teve um cancro há uns anos, não foi?
- Teve um quê?
- O Roberto Leal te-ve um can-cro.”
Neide faz uma cara esquisita...
“ Sim, Roberto Leal teve um câncer, é isso! Câncer diz-se can-cro lá em Portugal...
- Poxa, não tinha entendido isso! Pensei que você estava dizendo que tinha tido um caso com o Roberto Leal! Eu já estava pensando, que chique, morando em Paris e tendo um caso com o Roberto Leal. Mas também era muito velho pra você, não era?”

Pri-mei-ro di-a de es-tá-gi-o

2009-06-09T13:56:00.002+01:00

Ding dong!
Chegou o orientador de estágio para levar a Alfacinha para o laboratório.
Apresenta-se então um grande jovem ao volante de um carocha amarelo.
“Primeiro rapto da Mariana! Entra aí!”
A Alfacinha abre a porta, entra no carro.
“Bem, o carro é o máximo!!
- Oi?
- Es-ta-va a di-zer que o ca-rro é o má-xi-mo!
- Ah!”
Vrrruuuum vrrruuuum! E zás, o banco da Alfacinha recua, ok, isto não está preso.
Assim fizeram o trajecto até ao laboratório, o banco da Alfacinha para trás e para a frente consoante as acelerações e travagens, a pala contra o sol a cair, janelas abertas para o calor, tudo isto no meio de um barulho-de-máquina-a-dar-tudo-por-tudo-para-avançar e de muitos solavancos. Porque é que o carro vai sempre a baixo quando estamos a entrar numa rua grande e movimentada...?
Chegaram então a uma rua de terra batida que leva até ao laboratório. Aí está ele. Entraram e o orientador da Alfacinha fez-lhe uma visita guiada pelo espaço, para mostrar as salas, os aparelhos, e para apresentar as outras pessoas.
“ E aí, Mariana, tudo bom? ‘Tá aí até quando?
- Tudo óptimo. Até meados de Agosto.
- Hiiii, é portuguesa! Púrrtúguêch de Púrrtúgááál! Seja bem vinda!”
Está bem abelha...
A tarde foi passada na companhia de um ratinho a quem iam gravando a actividade neuronal enquanto passeava na sua caixinha.
“ ‘Cê ta vendo aqueles balões ali? É que por vezes os eletrodos que aplicamos nos ratos são pesados demais, então atamos uns balões em cima para aliviar o peso. Eu antes tinha comprado uns balões da Hello Kitty, mas ficaram dizendo que meu rato era veado... Daí comprei esses com os Power Rangers. Bem mais macho, não acha?”
Sem dúvida!
Assim se passou a tarde. Entre electrofisiologia, acordar ratos (“Olha pra essas ondas! O rato ‘tá dormindo, já deve ‘tar até sonhando! Acorda ele aí!”), piadas de púrrtúguêsech de Púrrtúgááál e imitações de púrrtúguêsech de Púrrtúgááál.
Já de noite, regresso a casa de carocha amarelo. Perderam-se no bairro de Potilândia. Deram meias voltas no meio das ruas, manobras de carocha, para a frente, para trás, para a frente, pumba o carocha contra o passeio, zás o banco da Alfacinha para a frente.
“Aí Mariana, como você diz Pôtchilâândia? Ah ah ah Pô-ti-lã-di-a!! Hiii fica toda vermelha!”

Assim foi o primeiro dia de estágio da Alfacinha.

www.natalneuro.org

Indo eu, indo eu

2009-06-07T19:33:00.008+01:00

Filhinha: tem cuidado, não saias sozinha, sobretudo à noite, fecha a carteira, não andes com dinheiro, põe protector solar, anda de chapéu, não te esqueças do repelente…

Sim mãe…

E assim foi a Alfacinha para o Brasil.
Adeus Lisboa, até depois…

Sete horas e meia de viagem, acima das nuvens…

“Pede-se o favor aos senhores passageiros que apertem os cintos de segurança pois vamos entrar numa zona de forte turbulência.” Silêncio no avião, todos pensaram na mesma coisa.

E por fim, já de noite, chegada a Natal, cidade cheia de luzinhas ao longo da costa.

“Oi minha boneca!”
Mal chegou, a Alfacinha foi acolhida com sumos, sucos, pur fávô, e frutas variadas. Cajá, abacaxi, mamão, guaraná, só frescura para contrariar o calor.

E hoje, primeiro passeio. Como uma criança com um brinquedo novo, a Alfacinha não largou a sua máquina fotográfica e disparou para todo o lado.
Aqui ficam algumas fotografias, para dar um cheirinho.

Caro leitor

2009-05-17T00:30:00.004+01:00

Era quinta-feira. Compraste a revista Sábado, como fazes todas as semanas. Sentaste-te no teu sofá, ao fim da tarde, naquela hora morta em que a barriga começa a pedir jantar, mas a preguiça é grande demais para tratar disso. Ou então era hora de almoço e sentaste-te em tête à tête com a dita revista enquanto comias um bitoque com batatas fritas e bebias uma cerveja no snack-bar da esquina.

Estavas tu, retomemos, com a revista. "Brasil: nove paraísos por descobrir". Sugestivo, tentador. Começas a folhear, passas a publicidade, dás com a menina-Colecção-Aprender de dedinho no ar, bem comportadinha, muito bem. Lês as breves, as citações de famosos, com respectivas fotografias, pobre Lili, aliás. Vês uma menina crescida, de dedo na boca, Megan Fox, ao que parece. Lês tudo sobre a amiga da Amália e não podes deixar de sentir um prazerzinho fininho ao saber mais da vida dela.

Mas adiante, avanças, Brasil em mente.
E aí está ele, com uma paisagem de sonho logo a abrir. Aí o teu estômago acalma-se ou o teu bitoque sabe-te melhor, é consoante. Folheias sofregamente, sonhas com a tua toalha de praia ali estendida, sim aquela que está guardada há um ano, que a esta hora cheira a mofo ou a naftalina… é consoante. Suspiras, lês umas coisas, vais sonhando. Até que viras a página, e dás com o Nuno Rogeiro. Brusco regresso à realidade! E com o teu dedo encervejado viras a página. Santana Lopes em grande, “Saem duas minis para ser como o povo”. Ups! Sem querer, meteste-lhe uma dedada de cerveja na testa… Olhas para o relógio, já se fazem horas de avançar no teu programa do dia. Aí, dás com o Miguel Portas a esbracejar, como se te dissesse: sim claro, vai jantar ou paga a conta, é consoante, mas de que estás à espera, mexe-te! Perturbado com a convicção do gesto, continuas a folhear a revista. Intriga-te o misterioso Senhor Não, intriga-te a vida discreta do rendeiro, intriga-te o inferno do senhor Rómulo. Estremeces com as letras gordas “Tenho uma doença grave”. Derivado à pequenez das “tatuagens ridículas”, aproximas a revista dos olhos. Fazes um esgar.

Chegas à “Bovary portuguesa”. Mas que raio é isto, pensas tu. Vês a Jennifer Jones, uaaaah, e ao lado, a foto de uma miúda com ar encravado. E pões-te a ler o artigo. E à medida que vais lendo, vais ficando interessado na história dos manuscritos. Mas não podes deixar de ir franzindo o sobrolho, ao pensar: que miúda maluca, doida varrida, não bate bem da bola, tadinha, tarada, tarada?, sim tarada, sem mais nada que fazer, nerd perfeita a bem dizer. A versão crescidinha da menina-Colecção-Aprender, bem comportadinha, sim, mas tarada, não “naquele” sentido... E porque te apeteceu prolongar a hora de almoço ou retardar a hora de jantar, é consoante, foste ver o blog da dita.

E cá estás.

Bem, isto tudo só para dizer bem-vindo! Ah sim, e para dizer também que talvez a dita não seja assim tão nerd quanto parece à primeira vista. Pelo menos assim se espera…

Aquelas paisagens que viste do Brasil… poderás ver umas semelhantes aqui no blog daqui a um mês. A Alfacinha vai para Natal fazer um estágio de neurociências…

Segunda coisa a assinalar: a Alfacinha vem doze páginas antes da Beyoncé. Notável. Grande orgulho. Mãe: é altura de contares a anedota da Sininho, da Fiona e da Angelina Jolie. Vá-la, coragem, por escrito é capaz de funcionar.

clickar na foto para aceder ao site da revista

Um verdadeiro programa de entretenimento. Mas verdadeiro mesmo.

2009-03-02T22:28:00.004+01:00

Que fazer num sábado à noite, quando já se foi ao cinema, quando se voltou para casa e não há sombra de João Pestana no horizonte que venha adormecer Alfacinhas? Aceita-se o convite das vizinhas, para ir ver as Victoires de la Musique, imitação à maneira gaulesa dos Emmy Music Awards.
Sentadinhas no sofá, de pantufas e um prato de sopa nos joelhos, acendem a televisão. A irreverente artista Anais, jovem menina desengonçada, prepara-se para entrar em cena, cantar o seu novo êxito: Peut-être une angine. Oi? Como disse? Talvez uma angina? Isto é o título da música? Diz que sim. Ainda abananada com o nome do tema musical, a Alfacinha vê entrar em palco três cavalos com respectivos cavaleiros, um dos quais, a dita Anais. Tudo mascarado a rigor para um ambiente western. Muito à frente. A menina agita-se, talvez epilepsia?, salta, talvez hiperactividade?, percorre o palco com ar de ah-sou-tão-má-sou-tão-rebelde. E começa o refrão:

J’ai attrapé le mal de toi
Ou peut-être une angine ?
Papapalalala
Peut-être une angine
Papapalalala
Peut-être une angine
Papapalalala
Peut-être une angine
Papapalalala
Peut-être une angine
Papapalalala
Peut-être une angine
Papapalalala

Elaborado. Repetitivo, talvez amnésia?.
Eis senão quando, caso nunca visto, num gesto de imensa fúria, talvez TPM?, Anais salta para a plateia. Visa uma presa e atira-se a ela, um pobre coitado de jeans, que provavelmente se esqueceu que ia a um programa sério, a uma festa de gala. Anais não larga o rapaz, talvez monomania?. E como se não bastasse ter virado as câmaras todas para ele, ainda o puxa pelo braço, anda cá, vamos para o palco vai ser mais divertido. A contra gosto, de costas para as câmaras, lá vai a vítima. Depois de um pezinho de dança, espetam-no em cima do cavalo e põem-no a dar uma voltinha em palco. Só que o chão escorrega… Por trás da Anais, que ainda se desgasta em gritinhos esganiçados, talvez futuramente afonia?, o cavalo dá um espalhanço monumental, uma pata para cada lado. O pobre do cavaleiro improvisado teve de se agarrar com toda a força para não ser ejectado borda fora.
Talvez uma entorse para um, talvez uma síndrome pós-traumática para outro.

Je détale comme l’appendicite
Je me sens vidée comme une truite
Tu retournes mon estomac
C’est toi que j’ai
Au fond de moi
Ou peut-être un Alien ?
Papapalalala
Peut-être un Alien ?
Papapalalala
Peut-être un Alien ?
Papapalalala
Peut-être un Alien ?
Papapalalala
Peut-être un Alien ?
Papapalalala
Peut-être un Alien ?
Papapalalala

Para ver o momento alto, ter a paciência de chegar até ao minuto 2'30.

Quando a Alfacinha perdeu a oportunidade de estar quieta

2009-02-08T14:08:00.004+01:00

Numa infidelidade a Paris, a Alfacinha pegou na sua malinha e pôs-se a mexer em direcção a Madrid, para um encontro primesco.
Um dos seus passeios levou-a à Caixa Forum, museu todo modern-aço e como suspenso num dos seus ângulos. Divertiu-se a imitar o titã Atlas segurando, não a Terra, mas o edifício. Oh p’ra mim como sou forte! Aguento com isto só com o dedo mindinho, oh p’ra mim, oh p’ra mim!
À frente do museu, uma grande praça, com holofotes semeados no chão lançando grandes feixes de luz para o céu. Não pensou duas vezes e foi a correr saltar para cima de um deles. E ao dar o último passo, aquele que a poria bem dentro do raio de luz, viu um pé, uma micro-sandália, uma pernita finita, e uma miúda de uns 10 anos com ar de quem deu de caras com um monstro-socorro-daqueles-que-roubam-os-brinquedos-às-meninas-pequeninas. A Alfacinha retirou então a sua botifarra e deixou o holofote à menina, coitadinha.
Foi acolhida pelo seu primo, num enorme ataque de riso.
Acho que esta fica para a história.

(imagem)

Com um briolzinho nos olhos...

2009-01-06T23:55:00.002+01:00

A Alfacinha acorda, remelas nos olhos, ouvidos doridos derivado à primeira campainha despertativa de 2009. Com o mau humor que caracteriza qualquer dia de rentrée, vai abrir as portadas da sua janela. E qual não é o seu espanto, lá fora, tudo branquinho. Volta depressinha para os seus lençóis, aconchega-se no quentinho, e aproveita os últimos minutos de preguicinha, com um sorriso lamechas e um olhar aparvalhado, para contemplar Paris debaixo de neve.
Depois de enfiar várias camadas de roupa, três pares de meias, dois cachecóis, dois pares de luvas, quatro camisolas…, técnica da cebola, a bem dizer!, a Alfacinha faz-se à rua. De gestos bloqueados por tanto entulho, avança a passos cuidadosos pelo gelo. Isto ainda vai acabar mal… De travões às quatro rodas, lá vai a Alfacinha, com a impressão de que de um segundo para o outro pode dar um espectáculo de patinagem artística… A neve mantém-se nos passeios, dá vontade de ir para lá patinhar tudo!, e nos carros, dá azo a palpites sobre a actividade dos ditos, aquele ali ainda não saiu do lugar e quando quiser, vai ter muito que raspar do vidro! Vão-se acumulando cadáveres de pinheiros natalícios que se tornam mais natalícios do que nunca, assim pintalgados de branco.
À medida que anda, com alguns sustos pelo caminho mas sem desastres a assinalar, a Alfacinha vai perdendo a sensibilidade nos dedos. Vá lá, não me abandonem! Os pés andam como barbatanas, o nariz começa a pingar incontrolavelmente, como me vou assoar se não consigo agarrar no lenço…, os olhos secam com o frio cortante, a cara imobiliza-se, o vento atravessa as calças… Respira, continua, não pares, saltita, faz qualquer coisa, pensa em como a homeotermia é bem feita…
E quando se encontra com os seus colegas, experimentam-se as técnicas mais variadas para aguentar os -5 graus: a dos pinguins, todos em círculo virados para dentro, a dos pinguins pinchantes, todos virados para dentro abaixando-se alternadamente e rindo desenfreadamente, ou uma técnica mais radical, atirar bolas de neve uns aos outros e sobretudo… fugir!

É qu’hoje fiz um boneco de neve
E coisa mais preciosa no mundo não há!

Quinto e último dia do primeiro estágio em laboratório da Alfacinha.

2008-11-24T00:36:00.008+01:00

Foram só cinco dias. Cinco dias para os meninos conhecerem um laboratório. Um laboratório a sério.

Em cinco dias, assistiram a quatro conferências. Primeiro, uma de um professor americano do MIT, vindo apresentar o seu estudo sobre o canto dos pássaros. Impecável o senhor, estilo négligé pensé, extremamente correcto, frases escorreitas num inglês exemplarmente articulado. Uma exposição quadradamente construída, frases mecanicamente encadeadas, «ok?» semeados aqui e ali para captar a audiência e 20/20 na manipulação da régua de apontar. Um sorriso inabalável, uma expressão serena, mesmo ao mostrar fotografias como esta: um pássaro com eléctrodos espetados na tola, que dificuldade tive eu em abafar o riso!

É uma pena, vê-se muito mal...

(http://web.mit.edu/fee/Public/Papers_pdf/margoliash/YuMargoliash1996.pdf)

Outro dia, foi um japonês do laboratório a apresentar o seu novo microscópio. Num inglês incompreensível, num tom monocórdico, lá foi debitando o seu trabalho, por detrás dos seus enormes óculos redondos e do alto do seu metro e meio.

As duas outras conferências foram dadas por jovens meninas, pouco mais velhas que a Alfacinha. Em inglês, mesmo que a audiência seja toda francófona, snobismo?, coradinhas, inseguras. E a Alfacinha lá atrás, solidária.

E em todas estas conferências, uma assistência activa. Perguntas a toda a hora. Novas ideias, sugestões. Críticas. Sorrisos cépticos. Sente-se o borbulhar de cabeças, que questionam o que está a ser apresentado, nos seus princípios, nos seus métodos, nas suas conclusões. Sente-se o borbulhar de cabeças que têm, ali, novas ideias para as suas próprias experiências.

Numa das conferências, expunha-se um artigo recentemente publicado por um centro de investigação americano. Sem disfarces, foi a competição nua e crua.
- Já viste as concentrações que usaram? É impossível que tenham tido estes resultados.
- Entregaram o artigo em Julho e publicaram em Setembro… Há cunha!
Explodiram as críticas, os risinhos irónicos, os abanares de cabeça. E no fim, todos saíram da sala pouco convencidos das novas descobertas anunciadas no dito artigo.

Foi este ambiente novo que a Alfacinha conheceu, durante esta semana.
Muita determinação e paciência viu naqueles corredores. Numa tarde, viu a L mudar 18 vezes de pipeta e encolher os ombros ao dizer «Hoje é um mau dia, está muita humidade por isso quando faço as pipetas não me saem todas do mesmo tamanho. Tenho de recomeçar!»
E sempre muito entusiasmo, muito espírito de equipa e simpatia.

- Então K, parece que há uma vista fabulosa lá em cima…
- Pois é! Venham daí, vou-vos mostrar.
Então, K levou os dois ao terraço por cima do nono andar da ENS, em pleno 5º arrondissement. Uma vista absolutamente deslumbrante naquele fim de tarde gelado. Paris a toda a volta: a torre Eiffel, a Défense, a île de la Cité, a cúpula do Pantéon, o Sacré Coeur, a bibliothèque nationale de France, a Place d’Italie, o Observatoire, Montparnasse…
Assim se despediram do estágio.

Como prometido, aqui ficam fotografias das experiências do outro dia: pintalganço de neurónios.

Terceiro dia do primeiro estágio em laboratório da Alfacinha.

2008-11-19T20:16:00.011+01:00

Hoje a Alfacinha viu neurónios. De lágrima ao canto do olho.

Primeiro, pintaram com uma proteína verde os neurónios que queriam identificar. Depois, pintaram as sinapses com uma proteína vermelha. O resultado foi uma imagem colorida, onde se desenhava uma impressionante rede.

Ali estavam eles, verdadeiros, vivos, neurónios mesmo, neurónios a sério. Árvores infinitas de ramificações serpenteantes.

Depois, encostou-se uma pipeta a um neurónio, e com um beijinho abriu-se um buraquinho. Injectou-se então uma pequena estimulação e, em troca, o neurónio enviou um potencial de acção.

Ali estava ele, o potencial de acção, uma pequenina explosão eléctrica, um soluço, aquela correntezinha responsável da actividade do nosso cérebro.

Maravilhados, S e a Alfacinha olhavam para o ecrã do computador onde se revelava a natureza, com a sua misteriosa organização. Comovente.

Enquanto não vêm estas imagens, aqui ficam outras, do chamado Brainbow. Recentemente, um investigador conseguiu arranjar maneira de colorir cada neurónio: cada um tem o seu tom, o que permite diferenciá-los.

Arte?

(clicar nas imagens para ir ao site de origem)

Então, quantos comovidos?

E agora especialmente para o mano: dissecções do cérebro florescente dos ratinhos (não encontrei fotos exteriores dos ratos...). À direita só aparecem os neurónios que funcionam com glicínia (cerebelo e medula espinal), à esquerda todos os que funcionam com GABA (todo o sistema nervoso).

Nota: glicínia e GABA são neurotransmissores, ou seja moléculas que estabelecem a comunicação entre dois neurónios ao nível da sinapse.

http://www.biologie.ens.fr/neuroinh/

Segundo dia do primeiro estágio em laboratório da Alfacinha.

2008-11-18T19:47:00.006+01:00

- Hoje vamos extrair o hipocampo de cérebros dos ratinhos que nasceram ontem. Vêm comigo buscá-los à reserva de animais?

No segundo seguinte já iam a caminho das caves os dois estagiários, S e a Alfacinha, acompanhados da investigadora australiana, K.
Chegados à entrada, K abre uma porta…
- Podem-se sentar aí, para calçar as meias esterilizadas.
S e a Alfacinha sentam-se, de cada lado de um saco de papel que estava pousado no banco.
- Podes-me passar o saco, S.
- Que estranho, está quente… O que há aqui dentro?
- Ah, são ratinhos mortos.
Olharam para o banco, depois um para o outro e desataram a rir os dois novatos. Quando virmos alguém com sacos destes já sabemos o que transportam!

As preparações para a entrada na reserva de animais continuaram: vestiram um fato-macaco descartável, extremamente sexy, lavaram as mãos meticulosamente, calçaram luvas, voltaram a lavar as mãos… E quando prontos, entraram.

Um corredor, um cheiro pestilento, várias salas com estantes a toda a volta, repletas de caixas transparentes onde ratinhos a saltitar. E numa delas, oito ratinhos recém-nascidos. Olá bichinhos! À primeira vista, pareciam ratinhos normais. Mas pondo um capacete especial, a coluna vertebral de alguns aparecia… verde! Ficou fascinada a Alfacinha, boquiaberta. Quem terá mais ar de extra-terrestre: eu com esta fatiota toda e este capacete na cabeça ou estes ratinhos florescentes?

K pegou em cinco deles e levou-os para o laboratório, onde outra investigadora, japonesa, L, se preparava para a operação. Bata, luvas, instrumentos: tudo a postos.
S: «Não percebi como vai matar os ratinhos...»
E L, pronta para a operação, de tesoura na mão, olha para S com cara de precisas-mesmo-que-te-explique-oh-maçarico-?. Não tiveram tempo de pestanejar que zás, já L tinha dado à tesoura e a cabeça do ratinho fora decapitada. Isto é que é despacho! Recolheu então as cinco cabeças, que continuaram a mexer na caixa de Petri.

L, imperturbável, prosseguiu com o massacre debaixo do microscópio, sempre a explicar o que fazia.

S contorcia-se com caretas.

E a Alfacinha despedaçava-se num ataque de riso incontrolável.

Ratinhos recém-nascidos florescentes, daqui.

O primeiro dia do primeiro estágio em laboratório da Alfacinha

2008-11-17T21:56:00.002+01:00

«Régulation présynaptique de la transmission inhibitrice par les transporteurs neuronaux de la glycine»
Quero este.
E às 9h30 em ponto, aí estava fresca a Alfacinha, pronta para começar. Um olá ao colega, um bom dia ao coordenador de estágio, e vamos a isso que se faz tarde.
Veio então a explicação do objecto de trabalho. Obscura…
A manhã passou, sem que o nevoeiro sobre a glicínia e seus segredos se dissipasse, e sem que fosse possível qualquer contacto com o colega de estágio, ele mesmo extremamente obscuro…

Era preciso um milagre para desobscurecer tudo isto.

«Viram que há uma prova de champanhe lá em baixo? Vão lá enquanto eu trato aqui desta solução para logo. E vão chamar ali aquela investigadora, ela adora champanhe.»
Não disseram que não, os dois pupilos. Isto começa bem!
Acompanhados da dita investigadora, uma australiana redondinha, dirigiram-se para a bancada onde um professor de genética, membro fundador do clube de vinhos da école, os acolheu com o maior prazer. Um copito a cada um, e toca a andar. Sucederam-se então os vinhos.
- Não sei se querem provar este também…
E a australiana de braço estendido:
- Siga! Vá lá meninos, têm de provar.
Ao que os dois obedeciam, dever de estagiário face ao seu superior, não é?
Graças ao despachanço da australiana, provaram a montra inteira: seis variedades de champanhe francês, duas de vinho branco e só para rematar um tintinho. Sempre com as devidas explicações.
Um pouco atordoados, regressaram ao laboratório. E, feito notável, conseguiram, pela primeira vez, trocar umas palavras. Comme quoi le vin, ça crée des liens!

- Então meninos, a prova de vinhos? Bom, estive aqui a preparar o material, agora vão injectar os ovócitos de sapo, com esta micropipeta, na parte esquerda daquele buraquinho pequenino ali, conseguem ver? Depois têm de rodar estas duas manivelas ao mesmo tempo, no sentido dos ponteiros do relógio, cuidado não se enganem, para espetar lá dentro os eléctrodos, está bem? Mas tem de ser muito devagarinho…
Mau Maria… Isto apresenta-se complicado.
E com muita concentração, a Alfacinha lá brincou com os ovócitos, sem grandes danos materiais.
E até lhe pareceu que tudo foi ficando mais claro durante a tarde.

Conclusão: o vinhito/champanhe foi a salvação do dia.

Da dificuldade de dizer qualquer coisa quando se tem muito que dizer.

2008-11-16T21:01:00.006+01:00

Primeiro, ataca-se a coisa com boa vontade. Vamos a isso. Alinham-se duas palavras, duas ideias, três com sorte, mas não, não sai nada. Não é isto. Apaga-se tudo. Volta-se a tentar. Vêm as mesmas palavras, sempre as mesmas, melgas, as mesmas ideias, coxas. Não, também não é isto. Apaga-se tudo. Assim se pode passar a tempo. E quanto mais tempo passa, mais coisas ficam por dizer. Depois, ataca-se a coisa com mais agressividade. É desta que sai. Começa-se com alíneas: tudo o que é preciso assinalar.

- Que a Alfacinha entrou em Ciências Cognitivas na École Normale Supérieure de Paris.

- Toda a sua felicidade por ter realizado o projecto que a levara a Paris. Evitar lamechices, mas mostrar que lhe vieram as lágrimas aos olhos quando, do fundo do seu futuro casaco, recebeu o telefonema dos seus pais a dizer que o seu nome estava na lista dos admitidos.

- A série de buffets de boas vindas: Collège de France, École Normale… Junto à mesa dos petits-fours, numa mão o copo de champanhe, da outra um gesto ao cabelo de Quem-somos-nós.

- O seu orgulho ao exibir o cartão de estudante para o módico desconto na livraria. É de se perguntar se foi mais pelo desconto, ou pelo cartão.

- Toda a sua emoção quando entra nos locais, quando se move lá dentro sentindo que já começa a ser o seu espaço, quando se entretém nas aulas de filosofia na Salle des Actes a ver os nomes dos que por lá passaram, e cora, e se sente pequenina, tão pequenina.

- A admiração da Alfacinha quando vê em bibliografias os nomes que vê nas portas dos laboratórios.

- O reflexo da Alfacinha de olhar para o rés-do-chão do prédio de biologia quando é noite cá fora, e se vêem todos os laboratórios, todas as pipetas, tubos de ensaio e companhia provocadoramente em exposição.

- Os ataques de riso da Alfacinha quando acaba um mail com Cordialement.

- A vontade da Alfacinha de pôr uma música pimba a tocar numa sala onde dezenas de pessoas trabalham horas a fio num silêncio tumular, sem levantar a cabeça.

- A vontade da Alfacinha de inaugurar com um bom desenho ou um bom slogan filosófico as mesas completamente brancas das salas de aula. Ou simplesmente a clássica pastilha elástica na cadeira, ou no puxador da porta da casa de banho, numa tentativa de tornar o sítio mais parecido com qualquer faculdade.

- A estranha fauna que por lá anda: jovens rapazes que fazem corridas de Rubik Cube de 12 faces no recreio, meninas que se sentam no chão a brincar com papelinhos no meio do ginásio convertido em discoteca, pessoas que leram o Harry Potter em grego antigo, grupos de investigadores que à mesa da cantina têm a seguinte conversa: «Foi com FRET ou com FRAP que fizeste a experiência?», «A da KDEL e Rab5? Foi GFP simples. Estou tão entusiasmado com isto, não durmo há uma semana, o CNRS devia ter uma linha telefónica 24h para os investigadores…»

- Bref: sítio formidável, e etologicamente interessante.

Mas isto são apenas alíneas, ideias dispersas, sentimentos difusos que correm todos os dias na cabeça da Alfacinha. Tentam-se encadeamentos, textos propriamente ditos, mas tudo sai insuficiente, impreciso. Como tornar isto articulado, genuíno? Até à data, solução não encontrada.

A Cour Aux Ernests: bustos a toda a volta, um laguinho com peixes (os ditos Ernests) ao centro.

A Salle des Actes: com placas de mármore a toda a volta onde estão gravados os nomes dos que por cá passaram. Agora que estas já deram a volta à sala, uma nova série de placas de acrílico começa o seu périplo.

Mon caddie, mon amour ou Meu carrinho de compras, minha salvação (muito menos poético)

2008-07-14T16:39:00.003+01:00

Para quem se inicia na rotina do supermercado,
Uma das preocupações é ser-se poupado.
Recusa-se então um caddie comprar,
Pensando que um par de jovens braços,
Chega para tudo transportar
Sem grandes embaraços.

Isto até ao dia das promoções,
Em que redobram as mesmas preocupações.
Quatro pacotes de leite pelo preço de três,
Duas latas de ervilhas com uma grátis de cenoura a acompanhar,
Eis as contas que se fez:
Há que aproveitar!

Mas a felicidade das poupanças é de pouca duração:
Assim que se vê carregado que nem um burro,
Surge a tremenda e dolorosa aflição
De se ser tão casmurro.
Agoniza-se até casa sob o peso dos sacos,
Sofrendo dos membros cada vez mais fracos.

Marimbe-se a economia!
Marimbe-se o look antiquado!
Começa então uma grande correria,
Em busca do caddie tão desejado!
Às riscas, às pintinhas ou aos quadrados,
É só escolher neste festival de caddies abençoados!

Oh caddie, se soubesses como minha vida mudaste!
Como minhas compras facilitaste!
Com tuas brancas rodas pela rua fora,
Passeias os meus víveres sem demora!
E quando em casa, guardo-te com um beijinho,
Num armário, todo dobradinho.

Se um elefante incomoda muita gente, dois elefantes incomodam muito mais.

2008-07-12T23:12:00.002+01:00

Foi assim que pensou a Alfacinha.
Se 11 orais incomodam muita gente, 11 orais + 1 espectáculo de sapateado incomodam muito mais. Então, toca a andar, vamos a isso.
24 dias, três personagens: a Alfacinha com chinelos de preguiça, não me apetece estudar, não me apetece estudar, a Alfacinha examinada, cabeça erguida, voz convincente, será que sei mesmo do que estou a falar?, e a Alfacinha do palco, step shuffle, step step, drawback, drawback...
E ao 25º dia… a Alfacinha de férias. Sorriso nos lábios, foi vender os livros de física e química. Cambaleante com tal peso, peso em kilos e em neurónios, despachou aquela tralha toda. E ao sair da livraria, felicidade. Mesmo. Acabado, livrei-me disto! Quase que fez um salto com toque de calcanhares em plena Place de Saint Michel.

(ai de quem mandar isto para os apanhados!!)

Quatro dias, passa depressa.

2008-05-10T19:18:00.005+01:00

Com esta frase acordou a Alfacinha na véspera do começo das provas, depois de uma noite mal dormida, de pesadelos com todas as coisas ingurgitadas em salada russa, quelle est l’enthalpie libre d’un coeur en systole de téléostéen lors d’une réfraction de Taylor-Lagrange dans des conditions idéales de température et de pression, sachant que le phospholambane inhibe le recepteur muscarinique à l’acéthylcholine dans le cycle de Krebs ?.

Ainda estremunhada foi abrir as portadas e ver, uaaaau, que lindo dia lá fora. Eis senão quando, cai-lhe um aranhiço de dimensões nunca vistas no braço ainda quentinho dos lençóis. Sistema ortossimpático em acção, descarga de adrenalina pela glândula supra-renal, reflexo de sobrevivência activado, reacção de fuga: deu um salto e um grito, gritinho. Respiração e ritmo cardíaco acelerados, procura o aracnídeo. No chão do quarto: nada. Na varanda: nada… Senta-se na cama, respira… Mexe no cabelo… Aí estava o artrópode. De novo o ortossimpático, e desta vez fuga pela varanda. Sentiu-se ridícula a Alfacinha, na véspera dos concursos para agronomia e veterinária…

Foram quatro dias de concursos, para fechar estes dois anos de estudo.
Quatro dias a levantar com as galinhas para ir até La Villette onde decorria a prova.
Chegada lá, a Alfacinha instalava-se à sua mesinha, com as suas canetas, fazem-me companhia, canetas?, à espera da distribuição do enunciado. Ela, mais 644 estudantes e umas dezenas de vigilantes.
«Je demande aux candidats de se lever et aux surveillants de distribuer les sujets».
645 pessoas levantavam-se das suas cadeiras, enquanto os enunciados eram pousados nas mesas ao contrário. Silêncio total. 645 pares de olhos a tentar perceber o que está escrito na folha até que…
«Vous pouvez vous asseoir, je déclare l’épreuve commencée.»
645 traseiros a atirarem-se para as cadeiras, 645 enunciados a serem virados impacientemente e percorridos freneticamente. 645 cabeças viradas para o papel, 645 canetas a dar a dar.
Ao fim de três horas e meia…
«Je demande aux candidats de se lever, de poser leurs stylos, je déclare l’épreuve terminée.» Nada mais a fazer senão levantar, reabituar os olhos a ver ao longe, esticar o braço dorido e respirar fundo ao pensar : menos uma.
E foi isto, duas vezes por dia, durante quatro dias.
26 horas de prova e umas 90 páginas escritas.

Há uns anitos, uma ida a La Villette tinha outro balanço para a Alfacinha: quantas manivelas rodou, quantos tubos com água encheu, em quanto tempo fez escorrer a areia… Há uns anitos fazia parte das criancinhas histéricas que corriam de um lado para o outro, com um sorriso na cara. Mal sabia ela na altura, que uns anitos depois seria mais olheiras e desejos assassinos ao ver criancinhas a berrar e a balouçar-se nas portas das casas de banho…
Já não surpresas com as experiências, já não surpresas com os jogos… Surpresas ao ver que 3h30 de dissertação sobre raízes de angiospermas, surpresas ao ver que 3h30 de análise da adaptação cardíaca do piton durante a digestão, surpresas ao percorrer a prova de física e não encontrar a termodinâmica.

Talvez as idas em pequena a La Villette tenham feito com que a Alfacinha se encontre agora frente a frente com problemas de electricidade, química orgânica ou de digestão dos pitons. Veremos o que trarão estas recentes idas a La Villette!

(A sala de prova)

Pequenos-nadas de férias

2008-04-16T21:42:00.010+01:00

Uma das vantagens de estar de férias é mudar as horas de actividade e descobrir como é a rua nas horas em que normalmente se está em aulas.

Aqui, então, alguns pequenos-nadas saborosos das férias:

- Acordar com um sorriso ao ouvir o «Bonjour» mágico do magnífico, encantador e apaixonante Pierre Bouteiller no Si bémol et Fadaises, na TSF Jazz.
- Abrir as portadas e ver que já há vida na rua.
- Ouvir aspiradores e móveis arrastados nos vizinhos.
- Ter tempo para tomar um pequeno-almoço decente e ver os programas da manhã na televisão. Ver as publicidades a detergentes, maioneses e pastas de dentes.
- Ver o correio ao sair de casa e não ao chegar.
- Ir ao supermercado à hora de abertura e andar a 2 à hora atrás da velhinha de metro e meio pendurada na bengala. Fazer zigzags nos corredores entre os empregados que repõem os stocks. Ajudar a mesma velhinha a alcançar as bolachas integrais da última prateleira. Não fazer fila na caixa.
- Ir ao correio e ajudar a velhinha (outra) a comprar um selo na máquina. Não fazer fila no correio.
- Ver as lojas a abrir e as meninas de saltos agulha e unhas vermelhas a levantar as grades das portas.
- Ver senhores e senhoras a passear cãezinhos na rua.
- Entrar no autocarro e ver que se está claramente fora da média de idades, até que entra o primeiro, o segundo, o terceiro carrinho de bebés com respectivos papás executivos ao telemóvel.
- Ouvir as campainhas das escolas sem pensar «Estou atrasada».
- Ver os putos a correr com mochilas e pensar «Não estou atrasada. Mas tu estás.»

Pierre Bouteiller ele mesmo. O sol das manhãs da Alfacinha.

À rã esquartejada com um bisturi e à abelha em puzzle

2008-03-27T23:00:00.003+01:00

Tenho mesmo de pegar nisto à mão…?
Acabadinha de almoçar, a Alfacinha encontra-se frente a frente com um balde cheio de rãs irreversivelmente adormecidas. Nada de pinças, pobre da rã, ainda a magoo, e com um gesto rápido atira uma vítima para a mesa de operações. Missão: observar o aparelho respiratório da dita.
Começa por lhe abrir a boca. Diga AAA, senhora rã! Puxa-lhe a língua, envolta numa viscosa baba cor-de-rosa. Enfia-lhe uma pipeta pela goela abaixo e enche-lhe os pulmões. O peito da rã incha como um balão. Podia ficar aqui horas a brincar com isto.
Passemos à cirurgia, senhora rã, está com um hálito medonho.

Crutch crutch crutch… A tesoura vai escorregando pela barriga lisa despindo a rã da sua pele, como um vestido. Tiram-se depois os músculos cratch, cratch, cratch… Aí está a impúdica rã, de vísceras à mostra.
Naquela confusão peganhenta de órgãos, sobressai o estômago, enorme bola esbranquiçada, redonda. Vejamos o que há cá dentro…
Com muito cuidadinho, a Alfacinha abre-o e retira de lá os restos da última ceia do anfíbio: uma espécie de pasta filamentosa com umas coisitas mais rijas pelo meio… Estou curiosa! Qual a última guloseima da senhora rã? Junta as peças debaixo de uma lupa e descobre: uma asa, o traseiro de um insecto e… dois grandes olhos amarelos. Não acredito: é uma abelha! Ou… era!
Ficou perplexa a Alfacinha perante a evidência de uma cadeia alimentar.

Deixa-se então aqui uma mensagem de homenagem à abelha que joga às escondidas e à rã, morta em plena digestão.

A voté!

2008-03-09T21:56:00.002+01:00

O Moulin Rouge chegou à Opéra Garnier

2008-03-07T00:11:00.005+01:00

Depreeeeeessa!!
Com umas quantas cotoveladas e atropelos, as duas lá se conseguiram infiltrar na fila para os bilhetes de última hora.

E como duas princesas, subiram as escadarias da Opéra Garnier, de bilhete em punho.
- Bonsoir Mesdemoiselles, dernière porte au fond.
De princesas passaram logo a Gatas Borralheiras, quando olharam para os seus jeans e se viram entrar para a plateia…
Incomodaram as senhoras perfumadas e os senhores de fatinho com os seus sacos de écolières cheios de livros, até se instalarem nos seus lugares, incrédulas: segunda fila, atrás do maestro. Perfeito.
O espectáculo começou: The Rake’s Progress, de Stravinski.
E não é que, a páginas tantas, o palco da Opéra Garnier se transformou no palco de um bordel… As duas, que esperavam vestidos de cauda e reflexos de tafetá, viram surgir em cena meninas e meninos semi-nus, numa lingerie cintilante, ligas rendadas, perucas vermelhas e piercings nos mamilos, são mesmo bons os lugares da segunda fila!. Meninas e meninos já pouco vestidos foram-se despindo, enquanto trocavam gestos íntimos… E para alegrar um pouco isto tudo, umas moças enfeitadas de penas e brilhantes dançavam, de peito ao léu, levantando pernas e agitando braços.
Espera, não devo estar a ver bem, ali ao canto estão dois rapazes de fio dental no rabiosque convencidos que conseguem procriar! Mas estava a ver bem sim senhora! O encenador deve ter querido ser moderno e politicamente correcto! Em contrapartida, quem não estava a ver nada eram as suas vizinhas perfumadas, que liam fixamente as legendas lá bem no alto… Ainda ficam com um torcicolo, deviam olhar para a frente, vejam: quanta cor, quanto movimento!
E a cena durou. Nada de espirros, nada de tosses, nada de cadeiras a ranger. A Opéra Garnier gelou em frente a uma gigantesca orgia explícita e provocadora.
Quando as luzes se acenderam, as duas infiltras ainda surpresas estavam mortas de riso, a olhar para a plateia: média de idades nos 70 anos, casacos de peles e bengalas… Até havia um senhor vestido à século XVII: colete, lenço ao pescoço, calças pelos joelhos e collants, cabelo branco aos caracóis apanhado atrás, só faltava falar em verso… O que pensará esta gente toda? As duas bem aguçaram os ouvidos, mas as únicas palavras que ouviram foram «que cantores extraordinários», «a música é magnífica» …
A segunda parte recomeçou, quase ninguém deixara a sala. Depois da tempestade: o sol, tudo voltou aos quadros habituais.
É de crer que todos regressaram a casa tranquilizados com a moral final:

“For idle hands and hearts and minds, the Devil finds a work to do.”
E um grande aplauso encerrou o espectáculo.

Mas fica a dúvida: será que os espectadores sabiam ao que vinham?

E já lá vão vinte!

2008-02-28T16:18:00.009+01:00

Bem se tentou escrever qualquer coisa de jeito a propósito dos vinte anos da Alfacinha… Mas depois de ver o que a cantora Lorie tinha para dizer sobre o assunto… Impossível de alinhar duas… Todos os esboços de frase pareciam superficiais ao pé desta extraordinária canção.
Dá-se então aqui a palavra à Lorie.

À 20 ans

À 20 ans, on se sent
Encore une âme un peu fragile
Mais pas si docile
On apprend, poliment
À contrôler ses impatiences
Et sa belle insolence
Mais je sais
Que l'amour me guidera
Mais je sais
Que la vie continuera ses bienfaits
Que mon étoile là-haut
Ne me lâchera pas de sitôt

À 20 ans
On est invincible
Tipo super-herói ?? Que boa notícia!! Estou ansiosa para descobrir os meus super-poderes!!
À 20 ans
Rien n'est impossible
Confirma-se a história do super-herói… e daí então o cenário psicadélico do clip… Isto faz tudo sentido!
On traverse les jours, en chantant
Ah está bem… super-herói de um musical…
Et l'amour c'est le plus important

À 20 ans
Gentiment
On oublie les bonnes manières
Mas que lindo oximoro… e que gracioso eufemismo… a Lorie é uma poetisa nata!
Et toutes les galères
Então, Lorie ? Já te está a puxar o pezinho para o calão?
On comprend, fatalement,
Que Cendrillon jette la pierre
À la vilaine sorcière
Hum… escapou-me aqui alguma coisa… esta não percebi. Talvez ainda sejam muito recentes, os meus vinte aninhos…

Mais je sais
Que l'amour me guidera
Mais je sais
Que la vie continuera ses bienfaits
Que mon étoile là-haut
Ne me lâchera pas de sitôt
Mudança de pronome pessoal… Efeito de estilo ou será que só a Lorie tem uma estrelinha lá em cima?

À 20 ans
On est invincible
À 20 ans
Rien n'est impossible
On traverse les jours, en chantant
Quand l'amour c'est le plus important
Que estranho, tenho a impressão de já ter lido isto…

À 20 ans
On ose tout dire
Insouciant
Mais avec le sourire
Sim, é preciso ser sempre amável
On traverse les jours, en chantant
Já tenho 20 anos há cinco dias e ainda não tive a impressão de viver num Música no Coração…
S'il faut parler d'avenir
Sachez que l'on est bien assez grand
À 20 ans

Même si l'on se sent tellement fort et différent
À 20 ans,
Parfois dans les remords
On se sent
Perdu en désaccord
Sim, as contradições no seio do seu ser…
Pleurer le grand amour, en chantant
Esta ainda não consegui, devo ainda ser muito inexperiente nos vinte anos… é que cantar a chorar… então e os lenços de papel, o ranho, os olhos vermelhos, a voz a tremer… não, ainda não consigo fazer tudo ao mesmo tempo. Não perco a esperança!
Il viendra un jour il faut du temps
Ah, pronto, estou mais descansada. Obrigada Lorie! Lá está, sempre a palavra certa na altura certa!

À 20 ans
On est invincible
On se rend
Parfois impossible
On traverse les jours, en chantant
Et l'amour c'est le plus important
À 20 ans

On ose tout dire
Insouciant
Mais avec le sourire
Pleurer le grand amour, en chantant
Il viendra un jour il faut du temps
À 20 ans

Fenomenal. Rico e profundo poema, tão anaforicamente expressivo. Fenomenal.

Céu azul, Barbies e atropelos

2008-02-13T22:46:00.003+01:00

Numa destas tardes de céu azul, passeava-se a Alfacinha alegremente pelo Pont Neuf fora, numa animada e gesticulante conversa. Gente por todo o lado, um fresquinho que gela os lábios, bref, Paris no seu melhor.
Eis senão quando, sai-lhe inesperadamente e de rompante uma criancinha vestida de Barbie da retaguarda. Agarrada à sua trotinete, a menina cor-de-rosa arrisca-se numa ultrapassagem de risco, entre a Alfacinha e a borda da ponte. A impaciência habitual dos condutores!
E como se não bastasse, a trotinete trazia um atrelado: a mãe da encantadora criancinha que, enervada com o trânsito pedonal, resmunga «Elle n’a aucune vision périphérique!».

Que handicap... Tenho de arranjar uns espelhos retrovisores!

(foto daqui)

20h50, Estação de Saint-Michel

2008-01-15T22:58:00.000+01:00

Acabadinha de sair do sapateado, ai que não posso com uma gata pelo rabo…, a Alfacinha deixa-se cair num banco à espera do metro. 4 minutos…

A esta hora, a estação está vazia. Ou quase.
A esta hora, a estação torna-se refúgio para os mendigos do bairro, velhinhos gorduchos ou escanzelados, barbudos... Clochards, que quase fazem parte da cidade, não passa um dia que não veja um…
A estação muda de cheiros. Desta vez, já não perfumes. Desta vez, cheiros orgânicos.
E pensar que há umas horas, sapatos altos, carteiras e óculos escuros…
Sentados, de olhos vagos, deitados, enrolados em sacos-cama, de costas voltadas, abraçando a sua solidão.
… gravatas, sobretudos e cachecóis…
E lixo. Restos. Garrafas. Páginas de jornal pelo chão. E ratos. Ratos que percorrem a estação de um lado ao outro, com rápidas escalas pelos caixotes de lixo.
No outro cais, o mendigo
- Eh!
Como se começasse uma conversa com o do lado,
- Concitoyens, concitoyens…
E o outro nada,
- Mes concitoyens. Mes concitoyens…
E levanta os braços,
- Eh! Ils se lèvent tôt le matin… les concitoyens… pour aller prier.
E pensar que iluminações de Natal, que cadáveres de árvores de Natal na rua, a fechar uma época feliz, pensar que lá fora saldos, restaurantes e cinemas…
- Mais le temps qu’ils aillent chier… qu’ils aillent chier… Qu’ils aillent chier !
Entusiasma-se com o silêncio incómodo da estação, com olhos que não o olham, que o evitam, com os ipods que se ligam e os auscultadores que vedam os ouvidos,
- Le temps qu’ils aillent chier, c’est déjà 10h30 ou 11h. Des bons chrétiens. Bons chrétiens. Les concitoyens. Mes concitoyens… concitoyens…
E um silêncio, um compasso de espera, talvez uma resposta, talvez uma voz, talvez alguém, quem sabe, talvez alguém que o ouça e lhe responda: oui, oui, les concitoyens, des bons chrétiens, toi aussi, bon chrétien…
- Je suis moi aussi un bon chrétien, bon chrétien… les concitoyens… mes concitoyens…

Chega o metro. A Alfacinha entra. Eles ficam.

En attendant Godot.

Ah! É verdade! Bom ano!

Photo daqui.

Tonio se sent aussi français que portugais

2007-12-16T22:11:00.000+01:00

Tôniô Máchádô habitá Paris dechdé vinté ánôch. Vindô párrá gágnárr suá vidá, já tém umá entrréprrisá i séúch filhôch já sáô frráncéséch. Tôniô párrlá múitô dê pôliticá, pôrr issô é évident qué quérr vôtárr nách municipales. Et já féch les démarches párrá tál. Ágôrrá só tem qué convencérr súá femme párrá fázêrr ô mêchmô. Sáô 629 ôch ressortissants dá Union Européenne inchcritôch nách lichtách dô 14º arrondissement.
Et já lá contám á Álfácinhá.
Fôí á mairie dô séú arrondissement, com umá contá dê éléctricidadé, á cártá dê identité et prrontô. Já pódê votarr.
Á ségnôrrá riu-sê muitô com ô nômé dá Álfácinhá et com ô lôcál dé násciméntô. Tévé dê échcrevérr létrá á létrá párrá náô sê enganárr. Á Álfácinhá lá sê vaí hábituándô á suá nôvá identité dê Márriáná Bábô Rrrébélô.
Enfim, apérrtou á máô dá sénhôrrá et vôltô párrá cásá com díréitô dê vôtô.

(À párrtírr dê um ártigô dô Jôrrnál dô 14º arrondissement sôbré ách éléçõench municipales ná Françá. Et áquí áô dessus, Tôniô lui-même.)

A Alfacinha vai ao cabeleireiro

2007-12-08T22:39:00.000+01:00

Acabada de acordar, olha-se ao espelho a Alfacinha, ai qu’até m’assustei, pois é, na véspera cortara o cabelo.

Atormentada pela infidelidade à sua cabeleireira preferida (tatuada, pierçada, etc.), a Alfacinha decidiu mesmo assim ir cortar o cabelo. Mil desculpas, Cris! Encontrou um estabelecimento para tal efeito perto de casa, novinho em folha, com um ar modernaço: é ali que vou.
E de facto, não só era modernaço como praticava um «novo conceito», hmm novos conceitos, vamos lá ver que história é está… eu só queria mesmo cortar o cabelo, só isso….
Sentaram-na em frente a um espelhinho quadrado e explicaram-lhe o método: tem aqui uma série de palavras e cores, terá de escolher quais a representam melhor; depois, observe as formas de cara propostas e identifique a sua; em seguida, folheie esta revista e diga-nos qual o penteado que prefere. Bom, espero ter decorado tudo!
Começa a virar as páginas do folheto, à procura da palavra que melhor a caracteriza. Fluida? Estruturada? Vamos manter alguma seriedade nisto, Alfacinha, não te rias. Fina? Natural? Sim, é mesmo isso: natural. Estou a ver que isto é sofisticado, vou jogar pelo seguro; se me impingirem colorações eu saio-lhes com esta: ah! natural, lembram-se? Ora cor… Que cor? Porque será que só há tons de cor-de-rosa? Bom, vai este verde, deslavado é certo, mas ao menos não é este cor-de-rosa pindérico.
Próximo passo: forma da cara. Acho que redonda, assim à la bolacha Maria …
Cabeleireiro sofisticado, mas com o bom velho hábito de pôr revistas à disposição. Não resisto. Descobre então que a Britney Spears está a ser pressionada para escrever a sua autobiografia, sem comentários, que o Tom Cruise está a construir um bunker para se proteger de ataques de extraterrestres, que a Nicole Kidman terá feito um enriquecimento mamário (facto demonstrado pela comparação de duas fotografias, o antes e o depois, com círculos e flechas à volta dos ditos órgãos) … Daquelas coisas interessantes e enriquecedoras que se aprendem nos cabeleireiros ou nos consultórios médicos! Está partida de riso a Alfacinha quando chega a menina.
- Então, diga-me qual a sua palavra.
- Natural.
Concentra-se a menina, franze os olhos, olha bem para a Alfacinha, mexe, remexe-lhe o cabelo, põe-se ao nível dos olhos da Alfacinha, do seu lado direito, lado esquerdo, muda de perspectiva…
- Eu diria que a menina tem a cara quadrada, ou rectangular.
Eu!? Quadrada? Rectangular?

Vai então ao folheto…
- Bem, natural corresponde a uma cara triangular, ponta para baixo. Mas não se preocupe, pode se sentir natural mesmo tendo a cara rectangular.

Que alívio, por um segundo receei ter uma personalidade não condicente com a minha cara! Ora, mas que susto.

Visivelmente, a menina ainda não aprendeu de cor as correspondências, senão teria feito uma forcinha para convencer a Alfacinha que a sua cara é triangular…
Deixe estar, com um bocadinho de treino, há de ver que consegue chegar lá.

Ele há com cada uma, de facto… Como é que os cientistas ainda não provaram que a genética da cara determina também a personalidade?

Mas os cabeleireiros sabem. Eles sabem tudo.

(imagem daqui)

Como a Alfacinha se "débrouillou" durante as greves

2007-12-02T21:31:00.000+01:00

Durou uma semana e meia.
A surpresa deixou de ser surpresa. Só no primeiro dia arregalou os olhos com o mar de gente a cobrir o cais. Se calhar devia deixar de ser preguiçosa, pensar na minha linha, pegar nas minhas perninhas e andar… Mas não, o sono era muito, da primeira vez pode ser, das outras… nem por isso.
Por isso, teve de se adaptar à situação a Alfacinha: mal chegada ao cais, ocupar a linha da frente, esperar o tempo que fosse preciso e mal chegado o metro fazer-se fininha para se conseguir infiltrar na carruagem. Uma vez lá dentro, quase impossível de levantar a mão e coçar o nariz. Se o esmagamento fizesse bem à dita linha, a Alfacinha teria perdido vários centímetros.
Era tanta a lotação das carruagens, que uma vez a ponta do casaco da Alfacinha ficou presa na porta. Era tanta a lotação das carruagens, que uma vez a Alfacinha teve de segurar no seu saco com os braços no ar. Era tanta a lotação das carruagens que a situação se tornava surrealista. Estou colada a pelo menos seis pessoas. E o calor? Literalmente um calor humano… Quantas foram as observações minuciosas que pôde fazer! Esta senhora tem os cabelos espigados, este senhor está cheio de caspa, alguém aqui cheira a naftalina…
E que situação incómoda esta! Guardavam-se pudicamente mãos para não se arriscar toques involuntários e indiscretos, colava-se os pés ao chão para não se perder o lugar…
E que sensação incrível de não precisar de se segurar. Deixar-se balançar com as curvas do metro, sem medo de cair, ser-se amparada por corpos.
E quando se pensava que não cabia nem mais uma agulha na carruagem, pois bem, alguém abre a porta, aperta bem, encolhe a barriga, mais duas ou três pessoas aproveitam, encolhem a barriga, a campainha toca… as portas encravam, as pessoas apertam mais um bocadinho, vá-lá, só mais um bocadinho, e pronto, as portas fecham-se mesmo, uns centímetros a menos de espaço vital para cada um, e lá vai o metro. Oh não, tenho uma tangerina no saco… Espero que não se transforme em sumo…
Houve até quem sugerisse que as pessoas subissem para cima dos bancos! Loucura total quando aperto total.
Na Alfacinha, isto tudo provocava grandes ataques de riso abafados com algum esforço. Mas na maior parte das pessoas, era irritação e nervosismo. Começaram então a aparecer insultos aos condutores de metro nos cartazes publicitários das estações. Automaticamente, apareceram respostas. Um clima já bem tenso, acentuado depois com uma greve da função pública, com a greve dos juízes, e com todos os movimentos estudantis contra uma nova lei sobre o financiamento das universidades.
Vai aqui uma confusão!

Singularidades de uma banana

2007-11-13T22:46:00.000+01:00

Às vezes a natureza engana.
Veja-se o caso da banana:
Fruto de fálica feição,
Mas de tão casta constituição.

Vinda da herbácea bananeira,
A banana é filha de mãe solteira:
Seus negros salpicos
São óvulos solitários e pudicos
Que de tanto esperar
A chegada de um par
Se cansaram de acreditar.
Decidiram então de negro se trajar
Para sua morte festejar.
Ficarão para sempre óvulos por fecundar.
De uma gravidez imaginária,
Surgirá então esta fruta lendária.

Da família das Partenocárpicas fazendo parte,
Em seu grego nome reside toda a sua arte:
De Partenos como virgem,
De Carpe como fruta.
E assim se vê bem,

A incomparável batuta

Que a natureza tem.

(Donde se tira que a canção: El único fruto del amor es la banana, es la banana, está errada: pobre fruto tão imaculado, tão distante de tais tormentas terrenas!)

Quentes e boas

2007-11-10T21:54:00.000+01:00

De há uns tempos para cá, um senhor instalou-se à saída do metro, na rua da Alfacinha, a vender castanhas assadas. Pois é, em Paris também as há, quentes e boas, estaladiças e bem cheirosas. Bom, está na hora, é hoje.

- Un sachet de châtaignes, s’il vous plaît.

Que delícia. Aí vai a Alfacinha, sou Alfacinha, não sou?, feliz da vida, com o cone de papel de jornal a queimar as suas mãos. Há quanto tempo não sentia aquele saborzinho! Há quanto tempo não passeava pela rua, descascando castanhas com todo o carinho e cuidado, concentradíssima, nada mais ocupa o seu pensamento, inspirando o fumo que se escapa de entre as rugas da castanha, sempre com um olho no dito cone, não vá uma das outras dar às de Vila Diogo. Pelo caminho, vai deixando um rasto de cascas redondinhas e ainda quentes.

Só faltava o Verão de São Martinho.

Lapso de um jornalista hoje de manhã na rádio

2007-10-31T10:25:00.000+01:00

Désormais, Nicolas Sarkozy en a une aussi grosse que François Fillon.
Meio segundo de silêncio…
Une paie, bien sûr …

(Isto a propósito do aumento de 140% do ordenado do senhor presidente.)

O passeio da Alfacinha com uma couve nos braços

2007-10-21T12:06:00.001+01:00

Vou levar umas flores.
Mal chega à florista… uau, é mesmo isto. A um cantinho, escondidos, estão uns vasinhos com couves bem redondinhas, em tons de verde e roxo.
No segundo seguinte, já vai a Alfacinha a caminho do metro, atrasada, de couve em punho. Sábado à noite, não é a única a passear-se com plantas nos braços. Muitos foram os casalinhos que cruzou no caminho a quem deitou um olhar cúmplice, ele com um enorme ramo de flores a tapar-lhe a vista, ela pendurada no braço dele.
Chega ao metro… oh não, estou feita. Ainda os resquícios da greve, metros atrasados e muita gente à espera… Pobre couve, vai ficar em sopa… Tenho de a proteger!
Ao seu lado, uma senhora: vira-se, olha, sorri e finalmente:
- É uma alface que leva aí ou uma couve?
- Ah, é uma couve, mas de facto parece uma alface.
- Que engraçado!
Está fascinada a senhora. O metro chega, a Alfacinha entra com a sua alface, cuidadinho aí minha gente…
Saio na próxima. Livra-se a Alfacinha por fim do aperto da carruagem e continua o seu trajecto pelos corredores do metro, enquanto observa a couve, a ver se não sofreu danos. E eis que um senhor de chapéu e barbicha na ponta do queixo se aproxima e:
- C’est le cas de dire: «mon choux»!
Gargalhada da Alfacinha, bem observado, sim senhor, só os franceses para usar uma palavra tão romântica como couve para dizer «minha querida!». Orgulhoso do efeito provocado na Alfacinha, o senhor também se ri.
- Je m’en vais au Père Lachaise maintenant, c’est calme.
- Ah oui, ça, il n’y a pas de doute !
E entram no metro que os levará a ela, à festa, a ele, ao cemitério.
Quando chega ao seu destino, o senhor sai, olha para a Alfacinha, sorri e diz:
- Au revoir mon choux!
Nem sabia ele que falava com uma Alfacinha…!

Depois da tempestade, o sol?

2007-10-18T19:00:00.000+01:00

7h30 da manhã, sai a Alfacinha de casa, encasacada, de luvas e cachecol para enfrentar os quatro graus centígrados anunciados na rádio. Está mesmo frio! Pelo menos não vai chover.

E começa a sua marcha.

Conduzida pelo itinerário traçado no site da Câmara, o mais curto, o mais rápido, lá vai a Alfacinha, de passo apressado para não congelar, muito atenta ao nome das ruas para não se enganar.
Porque não apanhar um táxi? Totalmente, completamente, categoricamente fora da lógica parisiense. Tal ideia não passaria, e de certeza que não passou, pela cabeça de nenhum jovem. Pernas para andar, pernas para pedalar? Pernas, para que vos quero! Ideia comodista, ideia preguiçosa, ideia pouco ecológica, ideia absurda numa palavra, essa do táxi.

Engraçado, ver a cidade a estas horas. À direita da Alfacinha o céu começa a ficar claro, com o sol a despontar. À esquerda, está tudo escuro, como se de noite.
E muita, muita gente na rua. Muita a pé, mãos nos bolsos, andar rápido e decidido. Muita, muita de bicicleta, aproveitando os corredores de autocarros não utilizados. Muita, muita, muita de carro, em filinha.
A esta hora, a cidade é de um silêncio incrível.
Incrível a sensação do amanhecer na cidade, do acordar da cidade, com o ar fresco a entrar pelo casaco e este silêncio.
Zigzagueando pelas ruas aí vai a Alfacinha, de pingo no nariz, «o choque do ar gelado com o respirar», de dedos imobilizados, sempre de mapa nas mãos para não se enganar.
A esta hora, cheira a pão quente por todo o lado. As padarias enchem os expositores, com baguettes, croissants, pains au chocolat, éclairs e outros doces mais voluptuosos, coloridos, de formas arredondadas, daqueles que fazem água na boca. Se pudesse, entrava em todas as padarias… Estaria mal, nesse caso, a Alfacinha, pois teria de parar a cada esquina.
Assim, passa só em frente às montras, comendo com os olhos, e vendo lá dentro as criancinhas que, antes de ir para a escolinha, tomam o seu pequeno-almoço. Atiram-se esfomeadas e deliciadas a um pain au chocolat, enquanto são arrastadas pelas mamãs, depressa que vai estar atrasado.
É a hora das criancinhas que vão para a escola.
É a hora dos senhores de cabelo grisalho ou mesmo branco, com um ar muito intelectual, de óculos redondos na ponta do nariz. É a hora de eles tomarem os seus pequenos almoços, Petit Déjeuner Continental 12 euros, Petit Déjeuner Gourmand 15 euros, Petit Déjeuner Parisien 10 euros, sentados nas esplanadas dos cafés, segurando com uma convicção e um à vontade de habitués, por cima da perna cruzada, um jornal aberto.

40 minutos de marcha. Às 8h10 chega a Alfacinha à sua sala de aulas, cheia de calor, com o nariz a escorrer, pernas a tremer. Tal como a maior parte dos seus colegas. Uns fizeram 45 minutos de bicicleta, outros 1h30 de marcha, outros ainda uns 30 minutos de scooter… E horas de acordar a condizer. Nem me posso queixar!
Turma incompleta, mas as aulas decorrem normalmente.
Durante o dia, vai-se sabendo a proporção da greve. Transportes? Zero. Restaurante universitário? Fechado. Beaubourg? Fechado também. Correios? Serviço condicionado.
Impossível de passar ao lado desta mobilização, apesar da notícia bomba do divórcio entre o Nico Sarkozy e a Cecília.

18 horas da tarde, fim das observações microscópicas de rochas, regresso a casa, mais 40 minutos de marcha, a cidade a escurecer, à medida que a Alfacinha caminha.
Outra vez os carros, as bicicletas, as pessoas. Outra vez um ar fresco, ar fresco de anoitecer. Outra vez os cafés, as esplanadas, com as senhoras a tomar chá, por baixo daqueles enormes postes aquecedores. Outra vez o perfume das padarias, e as criancinhas a lanchar, com as mamãs ao lado a segurar as mochilas. Outra vez as ruas estreitinhas, desta vez com lojas abertas, mais cafés abertos. A descoberta de um café português, com um imenso mural «Benfica campeão» e várias mesas ocupadas por senhores a jogar às cartas. E quase a chegar a casa, a surpresa de encontrar uma colega do Liceu de Lisboa. A surpresa de não se sentir totalmente desenraizada. Mas também a sensação de afinal não se ser totalmente anónima.

Depois da tempestade, o sol?
Talvez não. Parece que a greve vai continuar. Amanhã, nova marcha matinal.
Mas não faz mal. Foi bem bom.

Prepara-se uma tempestade

2007-10-17T18:03:00.000+01:00

Há um ano que a Alfacinha se transplantou para as Franças e ainda quase não tinha tido a oportunidade de assistir às famosas manifestações, greves e outras mobilizações bem características deste povo tão interveniente.
Pois bem, será amanhã.

Há uns dias que não se ouve outra coisa: não sei como vou fazer para vir às aulas na quinta… Combinam-se dormidas em casa de uns e outros, procuram-se soluções de recurso, as bicicletas velib’? impossível de encontrar lugar para as deixar com a afluência…, calculam-se horas de acordar em função de horas de marcha, encolhem-se ombros, tenta-se ser optimista, discute-se a polémica, mas nunca se põe em causa o direito à greve.

O metro vai parar, os autocarros vão parar, os eléctricos, os comboios suburbanos, até o comboio para o aeroporto, até o TGV. Tudo. Só três linhas de metro vão funcionar, a 15%. Todos os sindicatos dos transportes apelaram à greve contra a modificação dos regimes especiais de reforma.

Paris vai estar paralisada.

A França vai estar paralisada.

Mas em grande ebulição.

Bom, terei de contar com os meus pezinhos para ir para as aulas... Espero que não chova! Amanhã: levantar com as galinhas!

A primeira experiência de Velib'

2007-10-01T21:42:00.001+01:00

- E se fôssemos de bicicleta?
- Daqui até à Bastille? Apanhar a Rue de Rivoli, com aquele trânsito todo, autocarros e carros a apitar, não sei…
Sempre a Alfacinha com os seus receios. Felizmente, estava tudo do seu lado: sentido único na Rue de Rivoli, direcção Châtelet.
- Vamos pelo Marais, então.
Uff…
E lá foram estrear as novas bicicletas Velib’, de costas direitinhas, sorriso na cara, cabelos ao vento, a respirar o ar fresco do fim de uma tarde de outono, todas cliché de parisienses em pasteleiras, com um cestinho pendurado na dianteira, a serpentear pelas ruelas estreitas e alegres do Marais.
E lá foram, espreitando a cada esquina, adivinhando o caminho, sujeitas aos sentidos proibidos e obrigatórios, agora para a esquerda, outra vez para a esquerda, mais uma vez… acho que estamos a andar à roda… Nunca tinha a Alfacinha passeado olhando para semáforos, para sinais de trânsito, prioridade à direita, não é?, para passadeiras do lado perpendicular, ai desculpe senhor peão que o ia atropelando!
E foi quando chegaram à Rue Vieille du Temple que a dificuldade do desafio aumentou em flecha: domingo, tarde de jogo do mundial de rugby com a França, fez com que houvesse uma multidão de gente aglomerada no meio da via. Impossível de dar duas pedaladas seguidas. Ora eram criancinhas a correr de um lado para o outro, ora parezinhos abraçados a andar devagar e às curvinhas, ora grupos de amigos arrumadinhos uns ao lado dos outros, ou simples pessoas a atirarem-se, sem medo, para o meio da rua para atravessar, como eu sempre fiz. Pior que uma gincana. O que é que estou a fazer aqui no meio? Como vou sair daqui? Estamos mal… A Alfacinha bem que tentava continuar, mas tinha de andar tão devagar, de fazer curvas tão apertadas e tão rápidas (e com tão pouco jeitinho) que a expedição se começou a tornar verdadeiramente delicada. Eu que estava com medo dos carros… E onde é a sineta desta coisa? Gaita!
Foi muito a custo que conseguiu sair daquela barafunda, deixar a bicicleta na Bastille e pôr-se de novo em cima dos seus pés.
Tenho as mãos vermelhas de tanta força que fiz a agarrar o manípulo…

Aqui estão elas, em todo o seu esplendor, as novíssimas bicicletas em livre trânsito Velib'.

Rouen, sala de recepções do Lycée Corneille, maratona de leitura de Madame Bovary.

2007-09-25T21:18:00.000+01:00

Ao longo do dia, Emma Bovary esteve nas bocas de fiéis e apaixonados leitores. Muitos foram os que perdigotaram para cima do exemplar aberto, ao entoar, com mais ou menos convicção, com mais ou menos teatralidade, a história de tão ilustre senhora. Debaixo de luzes e câmaras em acção e do alto de um majestoso púlpito de madeira, numa tarde solarenga e alegre de sábado.

E ali ao cantinho da sala, conseguem vê-la, bem ali, ao cantinho, toda encolhida e de livro aberto? A Alfacinha, que relê uma última vez o seu trecho. Tenho de tê-lo bem em mente. Respira fundo, devagarinho, controla o coração, vá lá coração, calma, ajeita a blusa, estarei compostinha?, arranja o cabelo, se me cai uma mecha para os olhos estou feita, distraio-me logo. Dá ao pé a Alfacinha. Está em pulgas. Impossível prestar atenção à senhora que lê. A sua hora aproxima-se a passos largos. Será que as letras do livro são suficientemente grandes? Sigo as linhas com o dedo? Se calhar não é preciso, mas e se for…?

De repente a senhora pára. Desce os degraus. Agora sou eu. Empina o nariz a Alfacinha, sobe ao púlpito, tenho os joelhos a tremer, olha para o livro, tudo sob controlo, respira Mary senão estamos mal. Estou pronta, aqui vou eu.

Le garçon de la poste, qui, chaque matin, venait panser la jument…

Está na corrida a Alfacinha. Vai segurando a voz, alto e bom som, e o texto lá vai escorrendo.

Craignant beaucoup de tuer son monde, Charles n’ordonnait guère que des potions calmantes…

Ousa entoações, estarei a corar?, controla emoções, nem acredito que estou aqui, e o texto lá vai escorrendo.

Ce n’est pas que la chirurgie lui fît peur ; il vous saignait les gens largement, comme des chevaux…

E a todo o custo, evita pensar na sala, nas pessoas que a rodeiam, nas câmaras apontadas, nos microfones que transmitem a sua leitura com sotaque pelo liceu inteiro. Cola-se ao livro, não levanto os olhos, não posso, mas devia… arrisca um pouco… não que ainda troco as linhas. O texto escorre e a Alfacinha vai-se divertindo. Diverte-se ao apresentar este pobre Charles…

Il lisait un peu après son dîner ; mais la chaleur de l’appartement, jointe à la digestion, faisait qu’au bout de cinq minutes il s’endormait…

Como eu te percebo Charles! Sorri imperceptivelmente a Alfacinha, toda condescendência e cumplicidade.

Emma le regardait en haussant les épaules…

Pois é, já estás a ver do que a casa gasta!

Elle aurait voulu que ce nom de Bovary, qui était le sien, fût illustre, le voir étalé chez des libraires, répété dans les journaux, connu par toute la France. Mais Charles n’avait point d’ambition !

As três páginas da Alfacinha começam-se a acabar, a meta cor-de-rosa fluorescente no livro aproxima-se…

Charles était quelqu’un, une oreille toujours ouverte, une approbation toujours prête. Elle faisait bien des confidences à sa levrette ! Elle en eût fait aux bûches de la cheminée et au balancier de la pendule.

Acabei. Desce os degraus a Alfacinha. Missão cumprida.

Hasta la vista, Flaubert!

(artigo do jornal Paris-Normandie, sobre o evento, a partir de palavras de uma certa estudante em biologia de Paris...)

Quando um papel frágil se transforma numa placa rígida

2007-09-22T21:55:00.001+01:00

Levou um ano.

Um ano, um papelito aos quadradinhos, mal cortado, umas letras redondinhas, Mlle. Babo Rebelo, colado pela própria a olhómetro na caixa do correio.

Sem mais nem menos, surge no lugar um placa impressa: Mariana Babo Rebelo.

Levou um ano. Mas já está.

É aqui que ela mora, senhor carteiro.

Adivinha

2007-09-16T13:15:00.000+01:00

Qual destes versos corresponde ao estado de espírito dominical da Alfacinha?
(clicar no título para ouvir)

Je ne veux pas travailler

Ma chambre a la forme d'une cage

Le soleil passe son bras par la fenêtre

Les chasseurs à ma porte

Comme des petits soldats

Qui veulent me prendre

{Refrain:}

Je ne veux pas travailler

Je ne veux pas déjeuner

Je veux seulement oublier

Et puis je fume

Déjà j'ai connu le parfum de l'amour

Un million de roses

N'embaumeraient pas autant

Maintenant une seule fleur

Dans mes entourages

Me rend malade

{Refrain}

Je ne suis pas fière de ça

Vie qui veut me tuer

C'est magnifique

Etre sympathique

Mais je ne le connais jamais

{Refrain}

Je ne suis pas fière de ça

Vie qui veut me tuer

C'est magnifique

Etre sympathique

Mais je ne le connais jamais

{Refrain}

Banheira Saint Michel

2007-09-11T21:22:00.000+01:00

Mas que cheiro é este?
Aproxima-se farejando a Alfacinha da fontaine Saint-Michel. Para seu grande espanto, a fonte gigante estava transformada em banheira gigante. Um maduro qualquer teve a romântica ideia de despejar um frasco de gel duche, ou dois, ou três, para dentro daquelas águas habitualmente turvas. Um tapete de espuma estendia-se então pela fonte fora, exalando um perfume celeste. Boquiaberta e aparvalhada ficou a Alfacinha! Uau…faz-me lembrar os ursinhos carinhosos! Estava ela em plena evasão nostálgica quando aterra um pedaço daquela nuvem na sua cabeça. Ah ele é isso? Instala-se uma luta de espuma, leve, levíssima, com a elegância e sensualidade de sopros sobre as nuvens bem cheirosas. De um lado, Alfacinha e suas amigas, do outro uns quantos escoceses destrambelhados.
Enquanto isso, a fonte continuava a espumar, como uma banheira.

Enquanto isso, a espuma ia voando com o vento, como neve.

De seguida apresentamos a sinfonia do mosquito

2007-08-20T19:21:00.000+01:00

Pois é, de lírica passou inesperadamente a música.

Obrigada a Charles Podkanski, amigo polaco, lusófono-autodidacta, com óptimas relações com os mosquitos dos lagos do nordeste da Polónia.

Para ouvir a sinfonia, é aqui.

Lírica do mosquito trompeteiro

2007-08-16T23:38:00.000+01:00

São seis da madrugada

E eu já acordada,

De meu sono tranquilo arrancada,

Por um mosquito cruel azucrinada.

De luz acesa procuro em vão

Do meu sonho inocente encontrar o ladrão.

Oh mosquito!, se soubesses o quanto te detesto

Contra teu voo sonoro protesto,

De teus beijos de vampiro fica-me a sensação

De comichão e vermelhidão.

De mata-moscas à cabeceira,

Olhos e ouvidos de matreira,

Espero por ti, carniceira:

Anda lá, acabemos com a brincadeira.

Mas tu, por onde passas?

Não te dignas a dar um ar de tuas graças?

Por favor a meus olhos dá às asas,

Que de ansiedade assim me matas.

A Alfacinha descisada

2007-07-20T17:41:00.000+01:00

- Então é o inferior esquerdo, não é?

- É sim.

Senta-se a Alfacinha muito a medo na cadeira. Esta inclina-se para trás, vou escorregar daqui para fora!, até que aparece ecrã de computador onde surgem fogos de artifício, praias maravilhosas, florestas frondosas, isto deve ser irónico…

Começa-se a equipar o carniceiro, luvas, máscara, óculos, e todos os instrumentos de tortura. É hora de fechar os olhos. Abre então a boca a paciente, muito a medo…

- Está nervosa?

Boa piada, amigo!

E lá começa a tortura. Atira-se ao maxilar da Alfacinha, vai com calminha, espeta para lá agulhas fininhas e compridas, isto dói, mas é para não doer depois, isto dói, mas é para não doer depois, isto dói… E de repente, mais nada.

- Sente alguma coisa aqui?

Abana a cabeça a Alfacinha. Hey, qu’é do meu lábio?

Foi a luz verde para o carniceiro voltar a atacar. Vai à carga desta vez com instrumentos de corte, grrr, este barulhinho foi a minha gengiva a… vá, é melhor não pensar nos detalhes sórdidos… Prossegue com instrumentos cuja forma a Alfacinha desconhece, de olhos bem fechados, de olhos bem fechados, mas cuja função imagina, ele está-me a alavancar o dente. Vá, penso noutra coisa. De que cor é a cadeira do dentista?

- Uma compressa, Paula.

Devo-me estar a esvaziar do meu sangue… Ora bem, quantos são 34x48?... Vou antes contar carneiros: 1 carneirinho, 2 carneirinhos… De que cor é a cadeira do dentista?

- Paula, dê-me o 32.

O que será isto agora? Um instrumento de emergência, para quando fazem algum disparate muito grande? Vá, penso noutra coisa…Será que amanhã vai estar sol? De que cor é a cadeira do dentista?

E continua a tortura. Anda de um lado para o outro o dentista, puxa daqui, empurra dali, vou sair daqui toda deformada, acredita que se me esticas mais o lábio, amigo, ele rasga; Corporación Dermoestética, me aguarde! Vá, penso noutra coisa…Que horas serão? Cheira-me que vou fazer uma convalescença de reconciliação com a Floribella. De que cor é a cadeira do dentista?

E de repente, acalma-se. Então, então?

- Fio, Paula.

Olha este agora armado em costureiro…

- Já está.

Abre os olhos a Alfacinha muito a medo. Até consegui fazer remelas, mas não foi de dormir, de certeza… Tenta sorrir, só meio lábio responde. Tenta levantar-se…

- Pode ficar mais um bocadinho!

Tenta dizer obrigada, se calhar é melhor não, ou ainda deixo cair o maxilar.

Por fim, lá se vai embora, passou-bem ao dentista, como é possível gostar-se de um dentista?, e sai da sala de torturas.

Bolas, esqueci-me de ver de que cor era a cadeira!

Vol Air France 2124 à destination de Lisbonne :

2007-07-10T11:01:00.000+01:00

A princípio eram três.
O Carlos, homem rijo, muito macho, correntezinha ao pescoço, pelo no peito, bíceps resistentes com marca à camionista. Na sua mão direita, entre o polegar e o indicador, trazia uma tatuagem: Cidana. Cidana, o nome da poderosa brasileira quarentona que trazia pelo braço, está visto que foi baptizada antes da descoberta da Sida!, uma leoa tigresa de vestido decotadíssimo, confundindo-se com a sua pele lustrosa, bem coladinho às suas redondas formas de Michelin. A terceira era a mãe do Carlos, Carlinhos. Saiinha branquinha travadinha, joanete a fugir da sandália fina e um pronunciado sotaque nortenho.
A princípio eram três, a lutar pelos dois lugares ao lado da Alfacinha.
- Fomos os primeiros a chegar e aquela sacana não foi capaz de nos pôr juntos.
- Oh Daninha, mas o teu lugar é já aí na fila de trás.
Tão querido, o Carlinhos, não se quer separar da mamã!
- Ah, mas eu queria ficar do seu lado…
Tão querida, a Cidana, não pode ficar duas horas «longe» do seu Carlos!
- … aqui eu não sento, entre dois homens!
Ah, então era isso… potencial assédio sexual a bordo…
- Oh Daninha, mas senta-te…
- Deixe comigo, Carlos, que eu sei o que estou fazendo.
Arregala o olho a Alfacinha, curiosa para ver como a corajosa e determinada senhora pretendia contornar as normas rígidas do avião. Passados uns minutos…
- Não, não deu…
- Oh Soninha, mas quer que vá para o seu lugar?
Visivelmente, a sogra ainda não encaixou o nome da sua vaporosa nora…
- De jeito nenhum! Entre dois homens!
Vira-se curiosa a Alfacinha para ver quem eram as duas ameaças masculinas. À esquerda um jovem, cara vermelha de tanto abafar o riso, e à direita um chinês gorducho que aparentemente não percebia nada do que se estava a passar.
- Daninha, queres que vá eu?
- Não, deixe.
Ora bolas, devia ceder o meu lugar… Mas imediatamente um risinho maléfico vem aos lábios da Alfacinha: não resisto a uma cena doméstica. E esta, promete.
- Poxa, nem tenho espaço para pousar meus braços… eles ocupam tudo…
- Vê, mãe, o que aturo todo o santo dia. Vida a minha!
- Mas oh Soninha, não quer trocar comigo?
- Não, a senhora fique onde está.
- Agora a culpa há-de ser minha, quer ver? Oh Cidana, isto vai durar as duas horas de voo?
Espero que sim! Está a ficar suculento!

A princípio eram três.
Quando o avião começa a andar, aparece um quarto elemento: uma rapariga nova, cabelos longos L’Oréal e andar balançante, filha de Cidana.
- Ela me pôs bem lá no fundo, na última cadeira em frente ao banheiro. Ali eu não sento.
Agora eram quatro, a lutar pelos três lugares em torno da Alfacinha. Foram então experimentando todas as permutações possíveis de 4 elementos nos três lugares. E de tanto permutarem, conseguiram afugentar o jovem vermelho de riso. Nenhum deles ficou no lugar de origem. Mas ao menos Cidana passou a viagem de mão dada com Carlos que ressonava e a filha de Cidana passou a viagem em amena cavaqueira com a mãe do Carlinhos.

Não resisto a dar um cheirinho da aterragem:
Cidana: Oh meu Santo Deus, meu Jesus Cristo, meu Senhor, segura, meu Deus, segura, por favor segura! Perdoa todos os meus pecados e de minha filha, segura meu Deus, segura meu Jesus Cristo, por favor meu Senhor, segura, seguuuuuuuuuuuuu... O avião pousa… uuuuuuuura… O avião trava… segura, meu Deus, segura, meu Jesus Cristo, perdoa todos os meus pecados e de minha filha!!! O avião pára…
Foi Jesus Cristo que nos salvou!

Os sons da casa da Alfacinha

2007-07-08T22:27:00.000+01:00

A casinha da Alfacinha dá para uma rua larga, com muito movimento, logo com barulho. Mas há dois elementos perturbadores bem especiais no que toca a decibéis: os bombeiros, ali, oh pra eles, e uma passadeira, plantada bem em frente às janelas da Alfacinha.
Bombeiros implica tinóni, tinóni a horas variadas. Implica travagens a fundo de pacíficos automobilistas quando lá vai a carrinha disparada e às curvinhas pela rua fora.
E a passadeira… sim, qual o problema de ter uma passadeira por baixo da janela? Pois bem, o problema é que as passadeiras nesta terra estão equipadas de um semáforo. E o semáforo está equipado de um botão. E esse botão, desencadeia uma mensagem sonora para os invisuais saberem quando podem atravessar. E para quem estiver a pensar: mas haverá assim tantos cegos na Rue d’Alésia, a Alfacinha responde: obrigada pela deixa, não tens de quê, ora respondo que não, não há uma densidade extra-ordinária de cegos na Rue d’Alésia. Há é bandos de criancinhas histéricas e à solta aos domingos de manhã que adoram carregar no botão. Ficam depois a olhar para o semáforo, com sorrisos desdentados e aparvalhados, com ar de que-poderosa-que-sou. Da primeira vez, estava a Alfacinha em pleno vale de lençóis… Mas que barulho é este? «Rge… ton… Rue d’Alésia» Mas que raio é isto? Empreendeu naquilo a Alfacinha e ficou em vão a tentar adivinhar que frase era essa que a tirara do seu sono e que a impedia de voltar a mergulhar nele. Não percebo. Levantou-se a Alfacinha de mau humor. Acabou por descobrir que a senhora com uma voz irritantemente calma e educada ia repetindo «Rouge piétons, Rue d’Alésia. Rouge, piétons,…» até ser subitamente interrompida por uma campainha. Agora a Alfacinha diverte-se a fazer playback.
Som bem diferente foi aquele que chegou aos seus ouvidos moles e domingueiros, numa tarde em que lutava contra as suas pálpebras para se manter acordada e estudar. Estava então à sua mesa de trabalho quando… Estarei a ouvir coisas? Estarei a dormir ou a ficar louca? No meio de uma rua deserta, de prédios onde se adivinham pessoas pachorrentas a passear-se de chinelos, de lojas fechadas com grades, do silêncio mais molengo, surge uma musiquinha, um ritmozinho alegre e animado. Vai a Alfacinha à janela, à varanda, qual Carochinha. E lá em baixo, dois homenzinhos, agarrados a saxofones, divertidíssimos, a arrastar umas colunas de som num carrinho de supermercado. Lá iam os dois, sorridentes e dançantes, a dar música ao quarteirão. As janelas iam-se abrindo, uma a uma. Uma a uma iam aparecendo pessoas espantadas, que acabavam por dar à pantufa, e abanar as ancas de fininho.

Dentro da sua casinha, a Alfacinha já se habituou a alguns sons característicos: o plim do micro-ondas, o pchhh da água a ferver quando vem por fora, o barulho do autoclismo, dos canos, enfim, barulhos domésticos. A estes, juntam-se os barulhos vindos dos vizinhos. Um telefone a tocar, atendes ou não?, passos de um lado para o outro, cadeiras a arrastar, um aspirador a aspirar, máquinas de lavar louça ou roupa, de certeza que é para me fazer inveja, e, volta e meia, de noite… madeira a ranger, num ritmo regular, grr grr… grr grr… e depois, pára. Bem por cima da sala da Alfacinha. O soalho não perdoa. Nestas alturas, cora a Alfacinha. Timidamente. Pudicamente. Põe música, pensa noutra coisa, assobia para o ar, enquanto o barulhinho vai martelando ao longe.

Agora com licença, a Alfacinha vai andando: estão a tocar à campainha. Talvez seja o meu João Ratão!

Não, o blog não foi esquecido

2007-07-08T11:04:00.000+01:00

Pois é, alguns dias de silêncio durante os quais a Alfacinha andou por aí a passear. Começou com a magnífica viagem a Porquerolles, hão de me explicar como vêem «porco» aqui dentro, e depois, para não perder o ritmo, continuou os passeios por Paris, que também é um sítio bonitinho.

Em Porquerolles, «porque» ainda consigo vislumbrar, agora porco, sinceramente…, reencontrou o calor, o sol, o protector solar, a toalha de praia, os chinelitos e o mar, água parada, quente, transparente, cristalina, paradisíaca, em tons de verde e azul, sem piada nenhuma, a bem dizer, sem aquela emoção das enormes vagas, ups!, ondas geladas que cortam a respiração quando tentamos entrar no mar, pé ante pé.

Em Porquerolles, mas «porque-rolles»… e o que fazes do «rolles»?, extasiou-se perante a flora Mediterrânica. Ou muito me engano, ou isto é erva, herbus vulgus, não? A cada dez passinhos, a professora parava, colhia um raminho e…
Regardez! Quelle magnifique carotte sauvage, daucus carota!
Sim, porque depois do sorriso, a professora juntava sempre o nome da erva em latim, para ser mais exacta. Foi assim que a Alfacinha foi aprendendo nomes como salsepareille, barbe de Júpiter, griffes de sorcière, posidonie, lentisque, arbousier, cinéraire, criste, euphorbe, etc, etc. Se a viagem fosse mais comprida, ainda me punha a pastar…

Em Porquerolles, não, francamente, não vejo «porco» aqui dentro, lamento imenso, também se extasiou com pedrinhas, com o encantador e resplandecente mica-schiste. Extasiou-se enfim com a fantástica ilha, que é na verdade um synclinal-qui-a-basculé-vers-le-nord, eh oui, j’m’la pète!

Até parece que gosto de geologia e de botânica…

E chega então a Paris a Alfacinha, bronzeada, com sal no cabelo e areia nos bolsos: chuva, frio. Não, socorro, tirem-me daqui, antes as plantinhas e os calhaus! E no dia a seguir à sua chegada, apanha logo com a Gay Pride no Boulevard Saint Michel, corte profundo com a natureza profunda da qual saía. E desde aí, lá se foi habituando de novo a Paris: cinemas, passeios, danças bretãs, etc. Não custa muito, confesso…

Agora prepara as malas para Lisboa.
Vou ter saudades do cão que ladra quando abro as portadas, do meu feijão com um metro de altura, do meu frigorificozinho, do elevador falante «Cinquième étage!», dos croissants e companhia... mas paciência, tenho encontro marcado com o sol.

Porquerolles

Oh maninho, e dizes tu que aquela era a única fotografia de jeito... Dor de cotovelo, digo eu!

Amanhã...

2007-06-23T10:01:00.000+01:00

... a Alfacinha parte com a sua turminha para Porquerolles: ilha francesa na Côte d'Azur, reserva natural, que é como quem diz paraíso. Lá, vão ver florzinhas, calhaus, peixinhos, passarinhos e, espero, o sol.

A Alfacinha e o mel

2007-06-16T17:50:00.000+01:00

Com um beijinho para o meu primo-Frederico-o-tripeiro, maior apreciador de mel que conheço.

Numa das suas tardes solitárias de sábado, em que se sente um verdadeiro vegetal, a Alfacinha decide tomar um chá das cinco.
Água a ferver, chávena, bule, pires (sim porque, apesar de não saber pôr pires no plural, a Alfacinha tem pires(es?) em casa) e a saqueta de chá: framboesa com maracujá. Maravilha. Néctar dos deuses. E mal o vapor do chá começa a subir, a Alfacinha evapora-se com ele até aos céus.
Mas chá das cinco não é chá das cinco sem um acompanhamentozinho. Eis que a Alfacinha tem A ideia: tostas com mel. Mal sabia ela que estava prestes a começar uma luta árdua com o seu 'Miel d'oranger d'Espagne'.
Mergulha a colher no frasco, levanta a colher... fugiu. A Alfacinha não desiste. Mergulha a colher, levanta a colher e toca a rodá-la. Uma, duas, três vezes, mas o mel... nem vê-lo. Terceira tentativa. Anda cá meu malandro, desta não me escapas tu. Mudança de táctica: desta vez, a Alfacinha levá-lo-á imediatamente para cima da tosta e dar-se-á ao luxo de o ver deitar-se às curvinhas, devagarinho, por cima. Mas o mel, esse grande rebelde, foi mais rápido e chorou por cima da mesa. Naquele milímetro quadrado que separava o frasco da tosta. Foi precisamente aí. Contra todas as probabilidades. Quê, alguma vez o mel respeita probabilidades? Não, o mel é tão rebelde, tão rebelde que até da tosta consegue escorregar: pelos lados, por cima dos dedos da Alfacinha e por aqueles buraquinhos imperceptíveis da dita tosta. A Alfacinha besunta-se toda, os seus dedos ficam peganhentos, nhanhosos. Mas sabe-lhe tão bem!
Agora, com licença, que o chá está a arrefecer.

Eu sapateio, tu sapateias, a Alfacinha sapateia

2007-06-13T20:34:00.000+01:00

Lá dentro, a música pára. Palmas. Um som anuncia novos artistas e uma porta abre-se. O professor, num sussurro nervoso para o grupo: É a vossa vez, vamos lá, divirtam-se. E sobe o grupinho para o palco, às escuras, com passinhos hesitantes, coração nas mãos, mãos trémulas e trémulos joelhos. Estarei bem no meu lugar? Mais para o lado, mais para trás, estou bem aqui. Olho para a frente, sorrio, costas direitas… Este chão está escorregadio, manter a calma… As luzes acendem-se. A música começa, aquela que ouviram quinhentas vezes, até à exaustão, que conhecem de cor e salteado. Chegam as duas badaladas, é agora, c’est parti. Stomp, brush, step, stomp, brush, hill, stomp. Não me vou enganar, não vou cair. Sente-se a Alfacinha embalada pelo ambiente, os seus pés a crepitar em uníssono com os outros 19 pares de pés, numa dança de sons e silêncios. Experimenta um olhar para a sala, Ai tanta gente! Conheço aqueles dois na primeira fila! Sorriso. Step, hill, hill, brush, step, hill, step, hill. Não me posso desconcentrar. Lá continua com o grupo, de travões às quatro rodas para não patinar, aos saltinhos pelo palco fora, a distribuir estalinhos de metal na madeira, a dar aos pés, a dar à sola, no sentido literal, entenda-se! Os dois minutos de emoção estão a chegar ao fim, a música pára, e com ela calam-se os pés. Apaga-se a luz. Já está.

Meu querido frigorífico

2007-06-06T21:40:00.000+01:00

Sabes que eu te adoro, não sabes? A tua portinha amarela, o teu metro de altura, os teus ímanes decorativos, o teu hálito fresco… Isto tudo apesar de teres uma prateleira partida e de a tua porta do congelador cair de cada vez que te abro (repara que até veio um cirurgião aplicar-te um parafuso na articulação, mas mesmo assim… fractura profunda. Sinto muito.).
Invocando desta forma a nossa amizade (sei bem que recente, mas mesmo assim estreita e profunda), pergunto: porquê? Porque te esvaziaste tu nestes últimos dias? Porque só me apresentas um frasco de mostarda, três iogurtes e uns raminhos de brócolos? Porquê? Qual a razão de tal silêncio, de tal despojamento? Porque me deixas tu neste jejum angustiante, tendo de me alimentar a sopas de pacote? Onde é que errei? Disse alguma coisa inconveniente? Terei batido a tua porta com demasiada força? Ter-te-ei porventura deixado aberto durante demasiado tempo? Ter-me-ei descuidado na frequência dos teus banhos? Não gostas do champô que te aplico?
Se fiz alguma coisa errada, acredita que não foi com essa intenção. Aqui ficam as minhas desculpas.
Se eu fosse a Floribella invocava as fadinhas dos frigoríficos para intercederem, junto de ti, a meu favor.

Façamos as pazes, frigorífico do meu coração. Pela tua mãezinha. Antes que eu tenha enjoado todas as sopas do supermercado.

A Alfacinha e o reencontro com os Contes de la Rue Broca

2007-06-03T21:26:00.000+01:00

Estava a Alfacinha a passar em frente a uma estante de livros em casa dos seus estimados vizinhos, quando vê a lombada branca com letras pretas que marcou a sua infância: «Les contes de la Rue Broca». Fanny, emprestas-mo…? Regressou a casa com o livro entre as mãos, aos tremeliques, como se trouxesse um tesouro. Mas é um tesouro!
Este é o livro responsável pela colecção de bruxas da Alfacinha, que pairam penduradas no seu quarto, ainda pairam, não pairam, mãe? Não voaram para longe? Não me abandonaram, pois não, mãe? Diz-lhes que voo para Lisboa em breve, que também tenho saudades delas e que quando voltar faço-lhes muitos miminhos. Era a Sorcière de la Rue Mouffetard que preenchia o seu imaginário. Sorcière, sorcière, prends garde à ton… Era por causa deste livro que de cada vez que vinha a Paris pedia, muito séria, podemos ir à Rue Mouffetard?
E agora, com a emoção dos seus 10 anos intacta, prepara-se para mergulhar de novo no mundo da bruxa, do casal de meias, da boneca Scoubidou qui sait tout, da batata amiga da guitarra… Estou pronta. Abre o livro, começa a virar as páginas poeirentas, de um livro há muito guardado numa estante, de um livro há muito arrumado nas prateleiras da memória, e com um sorriso começa a ler…
«As crianças compreendem tudo. Se fossem os únicos leitores deste livro, nunca me teria lembrado de escrever este prefácio. Mas desconfio que estes contos serão lidos por pessoas crescidas. Por isso, acho que devo dar algumas explicações.»
Começa bem… Espero não ser já demasiado velha!
E surgiu então a imagem daquele dia em que a Alfacinha foi à biblioteca da Primária, depois de anos e anos sem lá entrar, lembras-te Marta?. Foi uma sensação estranhíssima, desconcertante, quase surrealista, de Querida,-ampliei-os-miúdos: não estava na escala, não se enquadrava no cenário! Não cabia nas cadeiras, as mesas chegavam-lhe aos joelhos, a mezzanine, digna de Romeus e Julietas na altura, dava-lhe agora pelos ombros, tenho de me baixar para poder passar… E o anfiteatro, que parecia gigantesco, um verdadeiro coliseu, afinal não passava de meia dúzia de degraus em meio círculo…
Está qualquer coisa a mexer no armário atrás de mim. Espero que não seja a bruxa! De qualquer maneira tenho as palavras mágicas:
Sorcière, sorcière, prends garde à ton derrière !

Assim o cérebro da Alfacinha

2007-06-01T20:01:00.000+01:00

O dito deveria estar assim:

Mas a Alfacinha sente-o assim:

E quase assim:

Mas de tanto empurrar a tampa craneana, o cérebro foi ficando em pudim, assim:

E se o processo continuar vai ficar em puré, assim:

E depois, continua a aquecer, até à explosão final, assim:

A Alfacinha acabou de ver o Titanic na televisão mas…

2007-05-27T23:28:00.000+01:00

... dobrado em francês! Que emoção, ouvir o Leonardo DiCaprio aliás Jacques gritar «Je suis le roi du monde!!!!» E para grande espanto, não meteram uma cunha à Céline Dion para cantar a famosa música em francês!
Estas vésperas-de-dias-sem-aulas estão-me a fazer mal… Depois da Eurovisão, o Titanic…

15 segundos de «entalamento» e um deus ex-machina ou deus in-metro

2007-05-27T14:25:00.000+01:00

Com mil macacos, estou atrasada.
Aí vai a Alfacinha, num andamento apressado, atravessei no vermelho, paciência, passa a Carte Imagin’R no detector de Cartes Imagine’R, adoro este pliiiiim, e continua a sua marcha nos corredores do metro. Ou me engano muito ou ele está a chegar. Corre a Alfacinha, desce as escadas aos trambolhões, só mais três passinhos e estou lá dentro. Um passo, dois passos, driiiiiing, oh não as portas estão-se a fechar, é agora ou nunca. Atira-se epicamente a Alfacinha para o meio das ditas já em movimento. Ai o meu braço, estou entalada, ainda bem que isto não é uma guilhotina… Com uma força sobrenatural consegue entrar na carruagem, mas o seu saco, esse, fica encravado na porta. Só me faltava mais esta. Agarra-se a ele, puxa, vá lá, anda cá saquinho, não te vou abandonar mas mexe-te se faz favor… O saco, nada. Nicles. Zero. Nem um centímetro. E o metro, imóvel, ali especado à espera que a porta se feche. Isto está bonito! E eis que dois braços grandes, fortes e atléticos aparecem por cima da cabeça da Alfacinha, contraem-se e fazem recuar as malditas portas. Uau, que músculos… A Alfacinha vira-se, sã e salva, e olha para o seu salvador. Ainda por cima é giro! Sai-lhe um grande e sincero merci, enquanto vai corando, ao imaginar a figura que fez…

A espera da Alfacinha

2007-05-23T22:51:00.000+01:00

A praça de Saint Michel transforma-se totalmente entre as 7 e as 8: torna-se o ponto de encontro de toda a gente que tem programa para a noite. O mais prático, o mais simples, o mais central. Enche-se então a praça de pessoas solitárias de mãos nos bolsos, com o olhar saltitante, à procura do respectivo, à procura de um lugar onde se encostar para não ficar ali, desconfortavelmente, de pé, tentando não estar no meio da passagem, mas permanecendo visível ao mesmo tempo, tentando escapar aos japoneses fotógrafos que apontam para todo o lado, tentando parecer natural, preparando o clássico «tinha acabado de chegar» para quando aparecer a tão esperada companhia. O melhor é mesmo arranjar um espacinho onde estacionar, contra um poste de iluminação, contra uma parede, ou melhor ainda sentado ao pé da fonte, naquele ângulo estratégico que varia com o vento em que a água do repuxo não é desviada.
E hoje, lá está a Alfacinha, no meio da praça, à espera, de Pariscope nas mãos, acessório que vai folheando para dar um ar de estava-ocupada-não-faz-mal-ter-esperado-este-bocadinho. Dá uns passinhos, pára, olha em volta, troca de perna de apoio, olha em volta, mais uns passinhos, pára. Nada.
Toca o telefone da senhora do lado. A dita atira-se à sua carteira, procura em todos os bolsos o aparelho sem o encontrar, claro, enquanto o olhar percorre as redondezas, na esperança que a chamada coincida com a chegada da sua companhia. Minha senhora: acha que se ele(a) estivesse aqui, a vê-la, lhe estava a telefonar…?
À esquerda da Alfacinha, passos apressados e decididos na sua direcção. Volta a cabeça, preparando já um sorriso, feliz por ser a próxima a ir embora. Mas não, não era para ela. Ora bolas.
Mesmo à sua frente, um senhor anda às voltinhas, mãos nos bolsos, mãos na cintura, todo chique, aposto que tem um encontro romântico, braços cruzados, olhares à roda, suspiros de impaciência, vê as horas. Mãos nos bolsos, mais uma voltinha, espreita para a saída do metro, nada, braços cruzados. Vê as horas. Ainda nada.
Mariana?
Ah, é a minha vez.

Noite dos museus em Versailles

2007-05-20T21:26:00.000+01:00

19h16: comboio para Versailles. Vamos a isso. E lá estão as cinco meninas, pocaterra pocaterra, rumo ao Palácio.
Quando chegam ao dito, vêem uma multidão de gente, bem arrumadinha, em filinhas serpenteantes pelo pátio fora. Não vamos ficar aqui, pois não? Não. Decidem então ir para o Lago dos Suíços. Toalhinha aos quadrados, sanduíches, fruta, sumos: pic-nic na relva. Silêncio total, paz. Estes patos estão a pensar confraternizar connosco? Uma dezena de patos começa a aproximar-se, a rodeá-las, isto será uma estratégia de ataque aos nossos mantimentos? Não posso fugir, estou descalça… E foi aí que, mostrando a superioridade do Homem, as cinco meninas enxotaram os tão temíveis Anatídeos, não sem alguns estridentes gritos de guerra. Nós não somos histéricas, apenas queremos proteger aquilo que é nosso... Vitoriosas, prosseguiram o repasto e puseram-se na jogatina. Reis, rainhas e valetes, na toalha aos quadrados, batalhas, vitórias e derrotas com muitos risos no ar. Mas a implacável noite foi caindo, a humidade, e uma ameaça silenciosa: melgas, mosquitos, bicharocos saltitantes verde florescente, formigas aventureiras… E se fôssemos tentar entrar no Palácio…? Uma horita de paciência e às 23h30, subiam orgulhosas as grandes escadarias.

Lá dentro, um fundo de música clássica, e choros de miúdos cheios de sono, acompanhava a visita. Nas paredes de veludo, projectavam imagens, deixa-me cá esticar o pescoço, bicos de pés, não vejo nada…, de reis, rainhas e valetes. Como já era noite avançada, as salas tinham uma luz bem especial, luz da lua, luz amarelada de lustres, dos flashes que disparavam a torto e a direito, e numa janela surgiu um fogo de artifício. No quarto da rainha, exibiam vestidos da época, são mínimos, serão de criança? E na galeria dos espelhos, distribuíam-se máscaras para ver a três dimensões imagens virtuais de um baile, ora com máscara… sem máscara… com máscara… não vejo diferença… E lá foram as meninas, deambulando pelos corredores magníficos, pelas salas majestosas, aos encontrões, aos empurrões, com pisadelas, cotoveladas, pensando no ambiente de época, não sei como era na altura, mas agora tresanda a transpiração, imaginando os frufrus dos vestidos, neste caso dos fatos de treino, dos kispos, dos ténis… E ao sair, esperaram o coche, com cavalinhos e um elegante cocheiro, mas só chegou um Noctilien, autocarro nocturno, com polícia lá dentro e tudo.

A Alfacinha e as condições meteorológicas em Paris.

2007-05-18T21:36:00.000+01:00

Há uns tempos atrás, a Alfacinha viu a Primavera: as florzinhas, os passarinhos, o solzinho, o céu azulinho, etc. Porém tudo isto de um olhar embaciado. Os olhos da Alfacinha foram atacados por nuvens de pólenes esvoaçantes e agressivos. A Alfacinha passou uns dias agradáveis, a esfregar os olhos e a espirrar.

Mas o tempo mudou desde então: chuva, frio, estás-te a mostrar, Paris, não é? E não é que hoje, ao abrir as portadas do seu quarto, vê um sol radioso! Voltaste! E veste-se para a ocasião.

Foi hoje precisamente que a Alfacinha apanhou a maior chuvada da sua vida. Estava ela a sair da biblioteca do Beaubourg, eram oito da noite, parou neste ângulo:

e viu começar a cair uma chuva torrencial que de repente tapou aqueles prédios ali à frente. Oh não, não tenho guarda-chuva. A Alfacinha olhou para os seus pés: sandalinhas de tecido. Porreiro. Mas não se deixou abalar e decidiu enfrentar a tempestade. Mal pôs um pé fora do abrigo, a chuva duplicou, mas porque é que isto me acontece sempre??, e uma trovoada amiga iluminou o seu caminho, só me faltava mais esta, raios e coriscos. E então, pernas p’ra que vos quero, a Alfacinha desatou a correr. Foi ficando cada vez mais pesada, as calças a colarem às pernas, a roupa a mudar de cor, o cabelo bem encharcado, e as ditas sandálias… flop flop a cada passo. A Alfacinha chega enfim à estação de metro, regadinha até aos ossos. Aí, diverte-se a meter medo às pessoas que vê sequinhas, vais ver vais, quando saíres, mas não acha piada nenhuma às que vê sacudir o guarda-chuva com ar de «ai-que-maçada». Como é que vocês previram?? Estava céu azul hoje de manhã!!

A Alfacinha teve a certeza: a fúria dos elementos é bem melhor vista de uma janela.

A Alfacinha ouvindo a Rádio Alfa

2007-05-17T11:53:00.000+01:00

Que horas serão? 10h30. Ai que bom. E vira-se para o outro lado a Alfacinha. Hoje é feriado, que é como quem diz: preguiçinha na cama. Se estivesse em Lisboa, ia ver a Praça da Alegria… Que saudades do Jorge Gabriel! Pois é, a Alfacinha sempre adorou ver o desfile de música popular, sobretudo da música pimba, e o passatempo das avós, momento alto da manhã televisiva. Mas aqui, não há Praça da Alegria. Há uns equivalentes franceses, também bem pirosos, mas pirosos à francesa. Sim porque aqui também há cantores muito… como dizer… aqui fica um exemplo:

À esquerda, o inconfundível José Cid. À direita, Gilbert Montagné, cantor francês cego que toca piano e se agita no seu banco, fazendo movimentos de tronco para trás e para a frente. Serão gémeos separados à nascença?
Mas aqueles cantores tão genuínos, de cabelo lambido, perna aberta em calça justa e joelhito a dar a dar, camisa florida deixando aparecer os tão universalmente viris pêlos do peito, e com aquele olhar romântico-trágico para as câmaras… aquele olhar pronto a derrubar, pronto a derreter qualquer fêmea do lado de lá, enquanto vai cantando com alma e coração coisas profundas como «Porque me deixaaaaaaaste????!!!!!»… os verdadeiros, só os conhece em Portugal.
Eureka! Vou ouvir a rádio alfa. «Ouçamos agora a bonita canção «Ai Maria», interpretada por Cristina Branco, que nos foi pedida por…» Maravilha. E lá está a Alfacinha, embalada pelo português, pelo faduncho, pelas guitarradas e variações de voz. Não acredito: publicidade em português! «Aplicamos janelas, portas, azulejos…»
Desde que aterrou na França, em França se faz favor, em França, então, a Alfacinha tornou-se muito mais patriótica. Portugal? É um país fantástico. Está sempre sol, uma temperatura sempre amena, sempre agradável, tem um mar espantoso, as pessoas são muito simpáticas, Lisboa é uma cidade maravilhosa… Sem medir exageros. E desde que o seu coração palpitou quando, em plena Eurovisão, ouviu o apresentador francês dizer «E um ólá á tôdôch óch pórrtuguêsech dê Frránçá!» nunca mais foi a mesma. Uaaaa que emoção! (Sim, de facto, a Alfacinha viu a Eurovisão… «E os nossos 8 pontos vão para…»)
«Passemos à actualidade desportiva: Filipe Teixeira, ao telefone para a Rádio Alfa, falou-nos do seu futuro na Académica…» Mais cedo ou mais tarde tinha de chegar o futebol. «Vamos ouvir agora Flávio Meireles do Vitória de Guimarães…»
Começa então um Fandango Ribatejano. E enquanto readormece a Alfacinha, sonha-se de punhos nas ancas, aos saltinhos…

A Alfacinha entre os Bretões.

2007-05-13T18:08:00.000+01:00

É domingo, está sol e há uma festa bretã ao pé de casa. Vamos lá, Fanny?
E lá vão elas.
Já com um maravilhoso crepe de nutella nas mãos (estaladiço, quentinho… ai que bom, faz bem à alma), as duas meninas vão ver o bailarico. Uma gaita-de-foles com a sua estridência e charme naturais dá o ritmo às danças. De braço dado, o círculo de bretões sorridentes ia rodando, rodando… Acaba a música, palmas. E se nos infiltrássemos? Meu dito meu feito. Sem saber um passo de danças bretãs, metem-se na roda. Mal começa a música, um mindinho da Alfacinha é raptado por uma velhinha frenética. Já está, agora toca a andar, vou-me deixar ir. Ora um saltinho para o lado, mais outro, fico no lugar, outra vez… E lá estão as duas na roda, divertidas, de mindinhos no ar, sem conseguir parar de rir. Bolas pisei alguém. Não faz mal, deixa lá que alguém já te pisa para compensar, o que interessa é acompanhar a dança, não largar os mindinhos dos vizinhos, um saltinho, dois saltinhos, um dois três, dois dois três, três dois três e recomeça, um dois três… A roda estica, aperta, encrava com outras rodas, pronto, já fui pisada, mas continua. Bom, já dei cinco voltas à praceta, já sei de cor a música, estou a ficar tonta, hipnotizada, já era tempo de mudar, não? Não. Enquanto o senhor da gaita-de-foles tiver fôlego, a música continua. Entraste, agora aguentas. Vê-se a Alfacinha numa encruzilhada: a dança não pára enquanto a música não parar, a música não pára enquanto o gaiteiro tiver fôlego e por isso quando chega ao fim do refrão… recomeça! Pescadinha de rabo na boca. Gaita, é caso para o dizer! Vá, manter o ritmo, mindinhos firmes, um saltinho, dois saltinhos…
E parou. A velhinha está radiante, as duas pategas também.

Faz bem dar um pezinho de dança de vez em quando.

A Alfacinha descobriu uma vantagem de estar no estrangeiro!

2007-05-12T20:42:00.000+01:00

Já posso votar para Portugal na Eurovisão, que sorte a minha...!
Bem, isto quando conseguirem passar à final...

A Alfacinha, a biblioteca e a química orgânica ou A Alfacinha, a biblioteca e um curto-circuito neuronal.

2007-05-10T23:49:00.000+01:00

Vai a Alfacinha para a biblioteca, pronta para engolir tudo sobre química orgânica. Instala-se, estojo em frente, garrafa de água à direita, lição à esquerda e rascunho ao centro. Abre o dossier, começa a folhear… Ao princípio ainda vai entrando, reacções de oxido-redução, condensações, acetilações… Um momento, 30 segundos para respirar. Na cabeça da Alfacinha tudo se começa a misturar. Mais 30 segundos, por favor.
À sua direita, um futuro médico, a estudar hematologia. À sua frente… não dá para ver. Alguém escondido atrás de um computador. À sua esquerda, uma futura arquitecta, para quem o silêncio da biblioteca não chega e por isso tapa os ouvidos com umas borrachas cor-de-laranja. A Alfacinha levanta um pouco o olhar e, aí, vê o seu ídolo, já por ela topado em outras ocasiões. Não pode deixar de o observar a Alfacinha. Um verdadeiro dandy. Casaco em abas de grilo, colete de cetim com voluptuosas cornucópias, calças às riscas impecavelmente cortadas, gravatinha de cetim cor-de-rosa carinhosamente enroladinha e presa com uma magnífica pregadeira e botões de punho a condizer. Para além disso, traz desenhado na cara um encaracolado bigode. O toque final. A matar. Com a cabeça romanticamente pousada numa mão, enquanto a outra segura um livro, o herói da Alfacinha vai saboreando umas bolachinhas Petit Écolier. Tão imponente e tão frágil ao mesmo tempo! Na mesa tem pousada a sua esplendorosa bengala, uma maleta Louis Vuitton e uma cartola bege. Eis que se levanta. O coração da Alfacinha dispara. Ela começa a inspirar, a inspirar, a inspirar, passa lá oh amigo!, para testar o perfume. Inebriante. Dele só fica esse volátil rasto, enquanto a sua figura alta se afasta ao longe. Suspiro.
Raios, perdi a minha animação. A Alfacinha encontra-se de novo em tête-à-tête com a química orgânica. Um gole de água e 10 segundos para respirar. Volta a encarar a folha. O hemiacetal continua a olhar para ela com ar de gozo. Ela olha para ele com ar de desespero. Não te compreendo. Como passas para acetal? Fala comigo… Mas ele, nada. Deixa-se ficar, no alto da sua imobilidade, da sua incontestabilidade. Ele é ele, mais ninguém. Ele dá ele, porque sim.
«Nous vous rappelons qu’il est interdit de boire ou de manger à l’intérieur de la bibliothèque.»
Sim senhora, é a quinta vez que mo dizes esta tarde. Não me queres antes ajudar aqui na química orgânica ? A Alfacinha olha para o relógio. Que injustiça: enquanto ela não avançou de uma página, os ponteiros deram quase uma volta inteira. Está bem abelha. Mais um gole de água. Vira a página a Alfacinha. Sabes o que te digo, oh acetal? Batatas. Não gosto de ti.
«Les vols sont fréquents à l’intérieur de la bibliothèque, nous vous recommandons de surveiller vos affaires personnelles et, dans la mesure du possible, de laisser vos sacs devant vous, merci. Pickpockets are operating in the library. Please watch your personal belongings at all time and do not leave your bags on the floor, thank you.»
A senhora também fala inglês. Mas será uma estratégia para assustar os não francófonos? É que traduzir «os roubos são frequentes na biblioteca» por «há carteiristas em acção» não deixa de ser curioso… Só dá vontade de agarrar bem as suas coisinhas, e começar a olhar à volta para descobrir onde andarão eles. Será que este caramelo aqui ao meu lado… será que a história da hematologia não é só para disfarçar…
A Alfacinha procura outras coisas com que se distrair, eu??, inconscientemente, vá. Lá estão elas, as temíveis moléculas. São 21h30, a Alfacinha não jantou, já não tem água na garrafa, tem a cabeça a explodir. Digam-lhe para se ir embora e mandar à fava a química orgânica. Se faz favor.

Ponto final, parágrafo.

2007-05-07T22:26:00.000+01:00

Acabou-se o ambiente destas duas últimas semanas. Acabaram-se os panfletos no metro, Sarko? Não obrigada, toca a olhar para outro lado…, acabaram-se as discussões acesas, onde cada um dos lados se agarra com unhas e dentes às suas convicções. Acabaram-se os autocolantes nos degraus da escolinha da Alfacinha, Les jeunes pour Sego, que desapareciam misteriosamente de um dia para o outro. Deixar-se-ão de ouvir a cada esquina as dissilábicas palavras «Sego», «Sarko». Coisa à qual a Alfacinha reage, reagia…, aguçando os ouvidos para saber o que se diz, o que se dizia… Não se falava noutra coisa. Os comentários, as indirectas, as piadas, os trocadilhos, tudo girou em torno de duas pessoas.

Impossível passar ao lado. Impossível não tomar partido. Impossível não se empenhar. Uma cidade dividida ao meio. Duas metades activas, mobilizadas, em confronto em cada café, em cada rua. Por todo o lado amigos discutem, discutiam. De longe vêem-se os gestos, vêem-se as atitudes, o tom de voz. Não há que enganar.
Na turma da Alfacinha, as discussões eram diárias, intensas. Violentas mas argumentadas. A cada dia uma coisa nova. Os jornais circulavam, as opiniões surgiam e com elas os debates.

Duas semanas que ficarão na memória da Alfacinha: um ambiente contagiante, em que cada um se sente cidadão, se sente responsável pela escolha que tem a fazer e por isso expõe as suas ideias, confronta-as, defende-as. Com entusiasmo.

Fim deste movimento. Ponto final, parágrafo.

Espera a Alfacinha o que aí vem.

A Alfacinha não gosta deste senhor.

2007-05-05T19:48:00.000+01:00

O senhor desculpe, senhor, mas eu não o aprecio muito. Sabe, senhor, o senhor mete-me medo. Há qualquer coisa no seu olhar que me dá arrepios. Talvez também as suas orelhas, orelhinhas de um Dumbo elfo, talvez isso conte... Talvez ainda por causa daquilo que diz, estou eu agora a pensar. Sim, talvez seja por causa disso também. De facto, quando diz que a delinquência é uma questão genética, convenhamos, eu sou de biologia, não é, por isso compreende que esta questão não deixa de me tocar. Talvez o senhor seja um entendido, mas de facto nunca falámos nas aulas de tais genes… Se calhar também é a sua maneira de falar, senhor, meio irónica, meio desprendida que me irrita… E sabe, há certas coisas que diz que soam a falso na sua boca. E a sua atracção pela polícia, o facto de estar escrito explicitamente no seu programa «desenvolvimento de novas armas, anti mísseis», compreende, eu sou mais peace and love…
Ah e já agora, evite pôr-se à frente de fundos vermelhos como esse. Fica-lhe francamente mal.
Acho que o meu único ponto em comum consigo é mesmo esse sinal por baixo da boca coisa que, tenho de sublinhar, é um puro acaso. Só que o meu é do lado esquerdo, o seu do lado direito.
Lamento, mas não te gramo. Mesmo nada.

Mas o Sarko é um homem honesto...!

2007-03-31T18:45:00.001+01:00

«Porque é que o Nuno já viu as fotografias e eu não??» (Setembro 2006)

Pois é, Tia Margarida, tem toda a razão. E é por causa desta frase que aqui se abre esta página. (E desculpa lá, Nuno, de te tirar o privilégio!)

Abrir páginas, virar páginas, eis aquilo que significaram estes seis meses para mim. Uma nova vida, totalmente nova que vou conquistando.

Habituar-me a adormecer e acordar numa casinha vazia, pôr dois despertadores com receio de uma falha tecnológica, sair de casa e dar uma, duas voltas à chave, aventurar-me pela rua fora, enrolada em várias camadas de tecidos para evitar hipotermias, a cantarolar (que frio que faz em França, que frio que faz em França…) e ir para Saint-André des Arts todos os dias, todos os dias atravessar o Boulevard Saint-Germain. Fazer meu um bairro. O Bairro, que ainda há um ano era mais sonho, mais utopia, um «não-lugar», lugar impossível, irreal. O Bairro onde passeava com suspiros de inveja, suspiros de «ai-qu’eu-gostava-tanto-de-vir-p’aqui»… O Bairro onde agora estudo, o Bairro de que me vou apropriando, pouco a pouco, sempre com o mesmo encanto. O Bairro que também me vai moldando, ao ponto de às vezes não saber em que língua estou a pensar, ao ponto de dizer coisas esquisitas e inquietantes como «montar escadas»… E ao fim do dia deixá-lo (Como é possível que eu esteja meeeesmo aqui…?), voltar para casa, dar uma, duas voltas à chave (Não está cá ninguém! Ah pois, é normal), entrar e ver que tudo está como deixei, (ninguém cá entra, só eu, é a minha casinha), correr acender os aquecedores, tentar pôr um pouco de vida no espaço, experimentar um som, ver se faz eco, ver se há resposta. Nada, silêncio. Paciência.

E dia após dia vou-me habituando. Dia após dia vou-me convencendo de que me sinto bem, de que gosto de Paris, de que gosto do que faço.

E vejo isso de cada vez que me acontece uma daquelas situações insólitas, de cada vez que me sinto embebida da cidade e que só tenho vontade de sorrir e respirar fundo. São estas coisas que dão um condimento ao dia: um mutilado da Segunda Guerra que me chama de «mon amour», uma filósofa coscuvilheira na lavandaria, uma orquestra de palhaços à beira do Sena, uma fanfarra no Marais, um bolo de chocolate no Luxembourg, horas a ver um malabarista em frente à Notre-Dame, um acordeão numa esquina do metro, um arco íris na minha janela com uma ameaça de neve, andar depressa sozinha no meio do frio e da multidão, ou voltar para casa à noite, sozinha, ouvindo o som dos passos na rua, fazendo nuvens de ar branco ao respirar, com um olho nas janelas onde uma luz deixa ver o interior das casas...

E de semana em semana vou-me fazendo mais dona da minha vida, mais dona do meu tempo, mais dona de mim.

Citando a mãe que me citava a mim, em pequenina: «Como se faz? Fazendo!».

E assim, abro esta página, na qual abro a porta da minha casa. Aqui está uma visita guiada completa, comentada, para responder aos vários pedidos que recebi (e espero que saia melhor que a encomenda!). Claro que uma visita virtual é sempre inferior a uma visita presencial. Chego então à segunda razão de ser desta página: é também um convite a todos os que ainda não vieram cá. Aqui verão certos e determinados ângulos do apartamento. Parecer-vos-á até bastante espaçoso, mas é ilusão: foi com a falta de recuo para muitas fotografias que me dei realmente conta de quão pequeno ele é…! E aos que por cá já passaram, é um re-convite!

Esta página leva uma dedicatória especial para os avós que se interessam profundamente, que se preocupam, apesar de estarem longe. Os avós, que quando me ligam tentam transmitir o máximo de calor, de conforto, de amor, no mínimo de segundos possível: «Então, Mariana, tudo bem, por aí? Muito frio? Um beijinho muito grande!». Sorrio, sinto-me abraçada, aconchegada no «jagalhinho» das mantas da sala dos avós. Os avós, que eu gostava tanto de receber aqui. Infelizmente, parece-me improvável… Avós, é para vós, vejam, perscrutem, sintam-se aqui em casa. Comigo a guiar-vos.

A introdução já vai longa… Agora, é só clicar no mapa alí em baixo e deixar correr!

Quanto a este blog o seu futuro é ainda incerto…

(Tia Isabel: guarde um bocadinho do seu riso ao ver isto para me mostrar quando nos encontrarmos!

Mano Pedro: estou-te a dever um enoooooooorme beijinho pela ajuda técnica)

Ah! Só uma palavrinha aos que, algum dia, deixei pendurados no MSN: desculpas. Esta era a razão…